Черные, словно обглоданные холодами ветви.
Тянутся к небу. А то занавесилось морозным маревом безразличия.
Снег.
Съежившийся, потемневший.
Уже все больше вода, чем снег.
Деревья серые, снег серый, дома серые, небо серое.
А чувства такого нет.
Есть в воздухе нечто неуловимое.
И этим дышишь, видишь это, но как его назвать?
Надежда?
Нет.
Другое что-то.
Но иначе не скажешь.
Это весна, конечно же, весна, хотя и осень…