Сказки мои любимые
Не читаешь не надо,
И я топаю на крышу….
Земфира.
Крыши блестят, подсвеченные бледным блином луны: ночной морозец превратил растаявший снег в льдинки. Ночью по крышам ходить особенно неудобно и опасно. Скользко, миг - и она уже летит вниз, в пропасть, в зияющую пустоту между домами. Возможно, это не так страшно; возможно, она даже успеет сгруппироваться и приземлится легко и изящно на все четыре лапы. И вообще, по слухам, у нее девять жизней. Вопрос в одном: а сколько жизней уже прожито? Она не знает этого.
Но она любит ночь. Она лучше видит в ночи. Она бредет по скользким крышам, не торопясь, цепляясь когтями как заправский альпинист. Она замирает возле трубы, распушив хвост. Она знает, как эффектно выглядит ее черный как смоль профиль на фоне лунного диска. Ее снимал фотограф из дома напротив два полнолуния назад. Жаль, что его недавно застрелили.
С крыши весь микрорайон как на ладони, пардон, на лапе. В доме номер три все спят, лишь два квадратика окон светятся таинственными неяркими лампами. На втором этаже живет хакер, он проводит каждую ночь за компьютером. Сквозь жалюзи угадывается синее сияние монитора. Он живет в виртуальном мире всю ночь и засыпает с первыми лучами солнца. На пятом этаже горит люстра с пятью рожками: типичное совковое чудовище. Здесь все затихает тоже ближе к рассвету. Здесь ни один день не обходится без бесшабашной вечеринки. Вот и сейчас разогретая компания высыпала на балкон и загорлопанила пьяненькими голосами: «На поле танки грохотали…»
В седьмом доме живет писатель. У него странный режим дня. Он вообще странный. Он живет на последнем этаже, почти у самого неба. Он может в минус двадцать выйти на балкон в одном халате и курить всю ночь, глядя на луну. А под писателем живет еще одна кошка, роскошный мохнатый кремовый перс, капризная и расфуфыренная. Ее родословная известна с шестнадцатого века. Она часто сидит на белоснежном подоконнике, смотрит то на небо, на птиц на деревьях, то вниз, на котов, орущих у помойки, вздыхает, лениво слезает с подоконника и идет есть креветок в сливочном соусе.
А у девятого дома трамвайное депо. Ближе к утру здесь все оживает: звенят трамваи, начинают выстукивать колесами знакомые всем мелодии; работники депо налаживают механизмы. Стук молотка по железу, мат – и вот из депо выползает первый трамвай, весело разбрасывая синие искры на снег. Значит, ночь кончилась. Значит, городу пора вставать. Пора спешить куда-то, на ходу продирая заспанные глаза, сверять время, бояться не успеть, забывать на столе необходимое, подставлять лоб и щеки лучам зимнего озябшего солнца. Пора не замечать трехцветную кошечку – трехцветную, значит, на счастье, - которая неторопливо и грациозно идет по тротуару, как маленькая зеленоглазая пантера…