Яркий свет рекламы пробивается сквозь тёмные и тяжёлые шторы в её комнату.Она сидит на стуле, поджав худые ноги и держит в руках измятый клочок бумаги, то и дело перечитывая его.
Старая лампа cветит тускло.На столе разбросаны запылившиеся книги.Играет какая-то медленная мелодия.На узкой и не большой кровате среди скомканых вещей сидит плюшевый медведь,с грустными глазами.Форточка окна чуть приоткрыта.На улице идёт мокрый снег.Ей больше всего нравилась ночь.Когда зажигаются фонари над чёрной дорогй, когда становиться тёмно-синием небо и так хочеться спать.
Прошёл ещё один день.Его уже не вернуть.Из таких дней: хороших и плохих, ярких и грустных, чёрных и белых - складывается история.Мировая.История человечества и каждого из нас в частности.
Она не была красива, да и вообщем не знала, что такое красота.Большие, большие глаза, в которых, наверно уместилаь бы целая Луна.Бледные щёки, как будто на них пролили молоко.Губы слабо розового цвета.Не ухоженная чёлка свисала на глаза и постоянно мешалась ей.Волосы цвета пепла.Тонкими пальцами она комкала листочек.В её глазах грусть.Скорее даже грусть перерастающая в боль.Она теперь не знала, что ей делать, куда бежать, где прятаться, что бы наконец забыть то, что случилось сегодня.Ей хотелось раствориться в воздухе, хотелось стать каплей дождя, но всё так глупо и бесполезно, так мерзко и отвратительно, что она даже не могла никому пожаловаться, не могла никому сказать, что сегодня её унизили и предали, даже более того: теперь она не хотела верить людям, больше не понимала их и самое страшное больше не хотела любить.Как нелепо выходит, когда ты рассказываешь самому лучшему другу о своей неудавшейся любви, о своём горе и о своём желании испариться - он пользуется этим моментом как нельзя кстати.Хотя где-то далеко в душе никогда бы не хотел совершить то, что делает сейчас: якобы успокаивая её, нежно гладит её пепельные волосы, затем целует в лоб, в бледные щёки и в губы слабо розового цвета.Она не понимает, что происходит, она слаба и всё ещё до сих пор любит того, кто ушёл от неё, того кто предал.Она всего лишь любит, а он пользуется таким случаем.Он касается её груди и по её бледной коже бегут тысячи мурашек.
Сейчас она сидит на стуле в тёмной комнате и не может поверить, что мир полон таких людей.Что мы знаем о подлых и трусливых?Ничего.Мы думаем, что знаем, а на самом деле мы даже не догодываемся, что твориться в их душах.Если трус - значит предатель.Здесь и размышлять не о чем.Но кто они?Зачем?Откуда?Люди сталкиваются с ними постоянно.Они уже становятся отдельной рассой.
Она мнёт в руках его глупое обещание: "Я буду любить тебя вечно."Она сидит без движения и в глазах - боль.Вы когда-нибудь видели боль, которая увеличиваетя с каждой минутой, подобно почке, расускается и цветёт.
Поэтому ей больше всего нравилась ночь, когда все спят, когда она никому не нужна.Только тогда ей спокойно, только тогда она может не думать ни о чём, только тогда она начинает жить.Мокрый снег.Чёрная дорога и тёмно-синие небо.Хочеться спать.Прошёл ещё один день.Его уже невернуть.Никого больше не вернуть.Ни любовь, ни друга.Ею воспользовались: получили всего едва минутное наслаждение, ради чего?Измятый клочок бумаги всё ещё говорит, что будет любить вечно.Она поднялась со стула, взяла плюшевого медведя, в глазах которого была заметна капелька грусти, и, крепко обняла его...