Трасса. Вихрь музыки. Галдеж, мельтешение, улюлюканье, исступленный и яростный рокот турецких барабанов. И дорога: быстрое мелькание редких, еще не оперившихся первой листвой кустов, белесые травы, только-только вспаханная земля, открывшая свою грудь небу и солнцу. Горы – поднимающиеся, опускающиеся; в мягких переливах от светло-розового до охры и темно-зеленого. Поворот, – и глазам предстает бесконечная гряда каньонов и плато, убегающих до самого-самого горизонта. Захватывает дыхание. А дорога, как змея, стелется и петляет между горами, проползает сквозь туннели, изгибается и пританцовывает. При-тан-цо-вывает под льющийся из приемника бесшабашный раккас: буйный, с обжигающими струнными и золотым дождем бубнов. Он обрушивается на слух, срывается в жаркую пропасть, увлекая за собой.
Солнце. Ярко-синее небо. Яркий страстный ритм. Опьянение близящейся, дышащей в лицо весны. А вдали - величественный Арджияс с холодной, вечно-белой снежной шапкой. Невозмутимый и древний. Он молчаливо охраняет долину и наблюдает за нами с огромной высоты. А мы несемся на всей скорости и пе-ре-се-ка-ем пол Малой Азии. Скоро мы достигнем Анкары – а там рукой подать до нашей конечной цели – Истанбула.
Мимо пролетают деревни, турецкие фермеры гонят баранов: сегодня первый день Курбан байрама - «праздника жертвы». Жертвенные бараны громко блеют и прижимаются к каменным стенам домов.
Воздух хлещет в лицо: он пахнет нагретой землей, ветром и скоростью.
Солнце. Горы. Трасса. Турция…