Вечер. Август. По небу, клубясь, медленно плывут свинцовые тучи. Небо прогнулось под их тяжестью.
И, только на западе, светятся золотые прожилки заката. Вот такой вечер ожидает сегодня меня. Кругом тишина.
Только изредка с болотистого озера, расположенного на опушке леса, раздаются какие то хлюпающие звуки.
В кустах и камышах, вокруг водного зеркала, притаились рыбаки. Замерев в разных позах, они выдавали свое отличие от не живых стволов, торчащих из воды, лишь редкими взмахами удилищ.
Никогда не слышал такой тишины.
Ее просто не может быть.
Но, тем не менее, она незримо существует.
Хочется крикнуть, проверить ее на прочность. Но рот онемел.
Нельзя !
Кажется , что если появится громкий звук- эта картина вечерней идиллии, исчезнет ,распавшись на куски хрустальной вазой.
Вот и приходит, потихонечку, темнота августовской ночи. Небо становится темно-синим, прожилки на западе-
бледно-розовыми. Там, где в сумерках, небо и земля теряют границу между собой, зажгла свои первые огоньки ближайшая деревушка. Ничего уже не видно, и рыбаки сидят лишь по какой-то привычке, не желая прощаться с сегодняшним днем. Они слепо всматриваются в окружающий их пятачок воды, еле-еле улавливая белый силуэт поплавка.
Все. Рыбалка окончена.
Первый человек собрал удочки, закурил, скрипнув велосипедом, зашумел колесами и забряцал гаечными ключами в сумке на раме. Вслед за шумом, прочертив сложную траекторию, исчез огонек сигареты.
А вот и дождь… Он закапал нежно, тихо и неожиданно, будто кто-то прикоснулся прохладой к лицу и рукам.
Конечно, дружище ты некстати. Но кто же спорит с природой?
Озеро совсем опустело.
Потухло, на западе, небо. Все погрузилось в кромешную тьму.
И только, один на один с плачущим небом, осталось маленькое озеро, затерянное в бескрайних просторах земли.