Поздним вечером я возвращалась домой. Ветер гудел, выл, плакал, кидал снег в капюшон... Не люблю зимний ветер: слишком колючий и злой. В такт ветру били крыльями ворон; в тусклом свете фонаря крылья казались огромными и очень черными. Кружился снег, хлопали крылья, качались ветки, прямо передо мной, в самой середине сугроба, чернели следы. Будто кто-то приземлился на минуту, а потом взмахнул крыльями и снова поднялся в небо.
Во сне я часто летаю. Закрываю глаза и представляю, что за спиной пара черных крыльев. Оборачиваюсь, взмахиваю, поднимаюсь, лечу... Самое обидное, что по утрам приходится возвращаться: ровно в семь, когда звенит будильник. Ночью мне очень хочется разбить его, ударить крылом, чтобы разлетелся на мелкие кусочки. И пусть эти осколочки летят со мной, мне не жалко, пусть даже звенят, только не сильно, чтобы не разбудить. А днем не могу разбить, боюсь чего-то.
Хорошая шутка - приземлиться в сугроб среди нехоженого снега, а потом сразу взлететь, чтобы остались только следы... Красивые, черные, загадочные.
В полете главное - тайна. То, что высоко, там, куда не долететь. И стремление. Вверх и вперед. А иначе падаешь. И вернуться. Вовремя вернуться. Для того и нужен белый будильник, вечный противник черных крыльев. Он напоминает, что кто-то ждет, а наверху есть то, к чему можно стремиться. А полет в никуда - это не жизнь. Просто сон, чужой, неоконченный. И мимолетная остановка: поздний вечер, холодный сугроб, плачущий ветер. Следы - все, что остается. Черные, красивые, загадочные... Ничьи.
Поздним вечером я возвращалась домрой. Ветер гудел, выл, плакал, кидал снег в капюшон...