Песок… Пыль…
Ветер…
Взвивает тучи песчинок, вынуждает дюны беспрестанно кочевать с места на место.
Трава.
Жухлая. Одного цвета с песком. Казалось бы: дунешь – рассыплется, но, нет, вьется ветер, бродит кругами, а она торчит, даже песком ее не заносит.
А поднимешь глаза – море. Совсем близко. Спокойное, прозрачное, неживое. Не шевелится почти, только лениво лижет песок. И свежести нет…
Как перед грозой. Душно. Вот бы сейчас налететь буре, вспениться морю, разогнать бег ветру, упасть тяжелым каплям на песок.
Но нет же. Ничего в небе, ни ослепительной весенней синевы, ни облаков. Белизна, да и та какая-то невнятная. И солнце не круглое, никакое, – не поймешь, размазалось по небу и вроде бы и светит, но как-то безразлично.
Самая-самая кромка прибоя. Хрустят, рассыпаясь под ногами мелкие белые ракушки, уходят в теплый песок.
А море и коснется тебя – не различишь, что песок, что вода, что воздух…
Тишина кругом.
Наберешь горсть песчинок, разожмешь пальцы – и слушай. Вот так оно, наверное, и уходит, время…
– Здесь что-то произошло? Давно, когда-то? Что-то ужасное?
– Нет, – как камень упал на песок. – Здесь ничего не бывает, никогда…
– Как страшно…
– Неизменность… Разве не похоже на рай? – усмешка, как высверк молнии. – Здесь можно построить дома и жить… Вечно. Пока время спит…
– Дома?! Здесь даже котлы не нужны!..
Дует ветер, кружит песок, едва шевелится море…