Истории повторяются каждый век,
Истории испаряются каждый миг,
Я в тебя влюбляюсь каждый час,
Ты меня бросаешь каждый раз.
Каждый раз это прыжок c высоты,
С той, с которой нельзя прыгать,
А можно только падать,
Каждый раз это глоток тишины,
Которую не пьют, а от которой умирают.
Такое бывает раз в жизни,
Больше это нельзя пережить,
Такое случается не со всеми,
А только, если ты хочешь любить.
Хочешь узнать, что это такое,
А узнав – навсегда забыть.
Описать это словами – невозможно.
Можно только стоять и плакать,
Можно лежа рыдать навзрыд,
А потом утереться платками,
И навеки себя разлюбить.
Разлюбить за русые косы,
Что пленили его когда-то,
Разлюбить за девичьи грезы,
Над которыми он все плакал…
Он, да он!
Что же с ним такое?
Вроде мил и по-прежнему ласков,
Но глаза его больше не светят, как те синие зимние астры.
И рука уже вроде привычно обнимает твой стан,
И слова, говорит он все больше по-птичьи,
А не так, как хотела душа.
А пройдет еще год,
Он разлюбит синеву твоих призрачных грез,
И, наверно, тогда поцелует ту,
Что имя твое украдет.
Украдет и не спросит, что было
Почему так вот вышло у Вас,
Украдет, словно в сказе былинном, там кого-то украл свинопас.
А потом набегут еще годы, и нагонят на стан полноту,
А на душу нагонят тревогу, и тоску, и тоску, и тоску…
От того, что все странно выходит,
От того, что уходят друзья,
От того, что любовь не проходит,
А прошла, и давно уж прошла.
От того, что цель уже все дальше,
Та, что виделась в конце пути,
От того, что этот милый мальчик вроде бы с тобой,
Но вам уже совсем не по пути…