Музыки звуки полетят словно птицы, долетая до вершин наших представлений.
Откуда ни знать нам всего существующего.
Птица – высшая форма самосознания, говорящая с нами на языке вооброжения.
Рожа - ни есть осквернённое лицо, как ни есть вообще предмет материальный, как ни есть само лицо. Есть мы, звуки и запахи опиума.
Жизнь течёт или нет, просто стоить им больше нечего. Строить им больше нечего.
Найди предмет, олицетворяющий нас, птиц – слова, чёрные палочки дымного опиума.
Я – кто? Есть психоанализ звуков, я рождён не человеком, а сознанием, всем, пустотой.
Я – пустота в форме материи.
Мы считаем себя породителями пустоты, но это не стоит говорить. Мы рождаем звук? Думай, что хочешь.
Мы рабы, но мы не есть её сознание, звуки рождают нас и уходят к себе.
Просто то, что ясно и так.
Мандарин, он ясен и так, он совершенен, как совершенен звук, как совершенна пустота.
Не стоит думать, ты понимаешь о чём я. Да мы заменили совершенство жалким подобием. Просто отдайся ей, как ты привык отдаваться своей жизни, прекрати думать, подражая пустоте, познай её сущность, стань звуком, стань птицей, ешь мандарин, вдыхай её дымом, услышь её внутри себя, чувствуй её до иступления.
Свобода.
Выйдя за рамки себя, слейся с ней в едином экстазе чувств.
Да будет звук твоим проводником.
Слушай.