Новый год проклевывается зерном улыбчивым, расталкивает тугими усами земную тяжелую плоть, пробивается. Расти, расти, узник трепетный…
Вот макушка светлая появилась, вот уже стебель вверх карабкается, каждым листом за минуты цепляясь, секундами серебряными, как нитями, прозрачные корни привязывая к теплой земной груди.
Какой там год нынче?.. Новый, новый, душистый, сосновым лесом да ландышем пахнущий, головешкой-колокольцем покачивающий, - мятные росяные капли наземь падают.
Одна – те, кто были друзьями нашими верными.
Вторая – те, кто станут ими.
Третья – кто вспомнит о нас в праздничную ночь.
Четвертая – те, кто о нас никогда не забудут.
Пятая – кого мы наречем нашими учителями.
Шестая – кого возьмем в ученики сами.
Седьмая – кто наше начало и взлет в этом мире.
Восьмая – те, чьим началом и защитой станем мы.
Девятая – те, кого мы простим.
Десятая – те, кто, наконец, простит нас.
Одиннадцатая – те, кто сейчас далеко.
Двенадцатая – кто никогда уже с нами быть не сможет.
Двенадцать капель отстучало-отзвенело, хрусталем да мятой, покатилось по снежной скатерти, за пределы... кому какая достанется на будущий год?… Вот он – радостно кивает колокольцем, соглашаясь: твоя, твоя, только твоя…