За окном идёт дождь.
Я, сижу, закрыв глаза и прислушиваюсь к звукам приближающейся грозы. С ними может сравниться только шелест прибоя - он так же неотвратим и неудержим, так же загадочен и волнует меня.
Помнишь, как мы сидели на песке у самого моря, и ты гладил мои руки, шепча что-то, такое же вздорное и бессмысленное, как всплески волн, разбивающихся о каменные гряды на краю бухты? Помнишь?
За окном идёт дождь...
Старый дом поскрипывает ставнями. Капли сплошной стеной, почти водопадом, скатываются вниз, разбиваясь о чёрную землю, зелёную, поникшую траву и о камни - мой японский сад...
Веранда второго этажа застеклена с трёх сторон и как будто висит в воздухе, окруженная стволами высоченных сосен, кронами берёз и тёмно-зелёных елей.
Я жду грозу.
Ты ждешь меня.
Старое плетёное кресло тихо постанывает всякий раз, когда мне приходит на ум переменить позу. Надтреснутая ваза тускло поблескивает охряным боком на низком деревяном столике. Шкаф, хранящий в себе тоненькие книжки, которые читала мне перед сном бабушка, настольные игры с давно растерянными кубиками и фишками, большущую коробку немецкого набора для юных химиков, наполовину пустую и теперь такую скучную... Всё кажется нереальным, сказочным и тихое дребезжание стёкол будто чей-то разговор вдалеке. Ток в венах. Напряжение мурашками на коже рук.
Гроза приближается, и нетерпение охватывает всё больше и больше.
Так было с детства. С того самого раза, когда гроза застала меня ещё совсем маленькую врасплох и сильно напугала. Только в самом её начале, а потом вдруг одарила незабываемыми ощущениями. И как только страх прошёл, я восторженно приняла эту красоту, силу и таинственность огненно-прекрасного действа, разыгранного так страстно и неудержимо! Будто кто-то огромный и всесильный дирижировал оркестром звуков, света, красок...
Наконец-то она подошла совсем близко. Гром родился почти одновременно со вспышкой, и я вскочила.
Нет-нет, только не двигайся! Не теперь!
Возбуждение, охватывает каждую клеточку тела.
Так хочется потерять рассудок, выбежать под струи воды и огня. Гроза зовёт. Но я боюсь, старый страх неистребим, и поэтому только и могу: стоять, прижавшись к стеклу с замирающим то и дело сердцем, очарованно всматриваясь в хаотичные движения молний. В их переломы, изгибы, извивы, в их бешеную пляску. И гром, гром, гром… И сердце стучит в такт. И мне жаль саму себя! Ту, которая никогда не спляшет вместе со струями жидкого золота и серебра.
Только не подходи сейчас ко мне. Не подходи. И не говори ничего. Не отнимай у меня последних отблесков. Не отнимай.
Я приду к тебе сама. Скоро. И стану твоей молнией, твоей грозой. А ты станешь моим ветром и сотворишь бурю. Самую сильную и прекрасную на свете.
Ты знаешь...
Пусть дождь, пусть гроза. Пусть рушится мир - и в этом будет своя дикая, до холода в сердце красота - пока ты рядом.
* * *
Иллюстрация взята на странице http://kitsenko.ru/photo/4-2-0-0-2, автор Юрий Киценко