Вот она… моя картина.
Плод мечтаний моих.
Она прекрасна…
Чувствительна, изящна.
Под лучами солнца
Она оживает как цветок.
Как поле, как лужайка.
Растет и крепнет…
И каждый миг
Цветок сменяется цветком.
Тюльпан нарциссом,
Нарцисс пионом.
И видно в ней,
Коль присмотреться,
Цветы, каких еще не видел глаз.
И не увидит ни когда.
Цветы души и сердца,
Что скрыты от глаз чужих.
Которые внутри тебя хотят расти.
А ты им не даешь!..
А коль в тени она,
Моя картина.
Цветы в ней чахнут и темнеют.
Затем они все закаменеют.
И нет, после этого, в ней больше
Ни радости, ни красоты.
Совсем как в каменном,
Холодном сердце…
Картина писаная мылом.
Шедевр!?! Пик искусства!?!
Да нет… она всего лишь пузырь
Из мыла и воды.
Но красота не в нем,
А в нашем внутреннем взоре.
Которым мы глядим на мир,
Которым смотрим на себя.
Пишем мы картину сами.
Что хотим, то и увидим
Чего достойны, то и выйдет.
А если нет, то не художник ты.