Годы поисков - и вот он идёт по залитым летним солнцем тротуарам этого малого городка. Кажется, столицы какой-то захолустной республики. Как он пришёл к такому выводу - теперь уже сложно сказать, но в одном уверенность достигнута: это именно ТОТ город…
Пётр Павлович остановился в гостинице. Оплата за одноместный номер была невелика, и можно было остаться на пару недель. Он очень надеялся найти…
На мгновение приостановившись, он задумался: "Как всё началось? А было ли начало вообще? Просто пять лет назад ему на глаза попался сборник стихотворений одного автора. И он, как любознательный человек, у которого за спиной высшее образование, который - по особенности работы - сам часто имел дело с книгами - он прочитал две строчки из того сборника. Хотя нет: не две строчки, а два четверостишия… Но они ему запомнились как две строчки. И стихотворение было какое-то лёгкое, не как обычные стихи…"
Пётр Павлович вспоминал дальше: перед взором проносились леса, поля, луга, и травы. Даже горы. Из тех стихов он почерпнул саму н_е_о_б_ы_ч_н_о_с_т_ь Мира. Они стали его отдушиной, и каждый день - будь то после работы или посиделок с друзьями, - он читал. Читал, и перечитывал их помногу раз. И они ему не надоедали. "Конечно"- убеждал он себя - "есть в них что-то духовное, и даже много…" Но никак не удавалось отбить некое чувство глубины, тишины, и свежести. Да, именно свежести, которую вряд ли выразишь словами! Да он и не пытался. И вот однажды интерес перевесил: Пётр Павлович решил своими глазами посмотреть на автора этих, так полюбившихся ему строк. И пошёл в редакцию: благо там были знакомые, и разговор не занял слишком много времени. В редакции знали немного. Сказали мол, пришло к ним письмо от какого-то человека, который живёт в Питере. А в письме - эти стихи. И просьба издать - разумеется вместе с уверениями в согласии автора. И письмо-то не простое, а электронное… По крайней мере Петру Павловичу так объяснили - и ещё сказали, что в электронных сетях разобраться сложно, а распутать следы давнего письма, прошедшего через несколько серверов - так вобще невозможно. Но желание, неизвестно откуда взявшееся, дойти до конца - заставило его бросить все дела, не так уж его и беспокоившие, взять на работе отпуск за свой счёт, и поехать в Питер, надеясь при этом неизвестно на что…
Уже полчаса прошло, как стоит он в этом засветлённом дальним окном, коридоре. Полдень. Пришла мысль, что неплохо и подкрепиться. Но он не торопится. Некуда спешить. Пока…
Маленький городок принимал его тепло, даже радостно, можно сказать. Пётр Павлович не спеша, ориентируясь по карте города, и путеводителю для туристов - хотя, где тут туристы?- нашёл наиболее привлекательную столовую. Цены его не интересовали: не очень дорого - и ладно. Перед тем как зайти, он посмотрел на небо. И залюбовался им… Да - автора надо найти обязательно! И вошёл.
Вечерело. Но по-летнему так, не спеша. Пётр Павлович шёл обратно, в гостиницу. За день он просмотрел городскую прессу, но нашёл мало что интересного: всё те же реформы, обещания власть придержащих, хроники местного спорта. Как обычно. Похоже, что здесь - почему-то - автор, так нужный ему, вобще не печатался.
Перед входом в гостиницу Пётр Павлович присел на скамейку - полюбоваться на закат, который так удобно был виден сквозь щель среди пятиэтажек, образованную местной главной улицей. Снова нахлынули воспоминания: О том, как он приехал в Питер… О, как давно это было! А ведь прошёл только месяц. Даже чуть меньше. И что он там делал? Сначала нашёл дальних родственников, накупил гостинцев в соседнем универмаге - и завалился к ним. А они почти не изменились… С тех пор, как уехали из Москвы. Десять лет назад. Они даже обрадовались ему. Так, посидели, поговорили о жизни. Он сразу сказал - что задержится где-то около месяца.
Пётр Павлович прикрыл глаза рукой: да, сильно ещё Солнце. А какой закат! И что же дальше было в Питере? Нужный человек, вопреки ожиданиям, нашёлся почти сразу - через газету. Пётр Павлович дал в какую-то питерскую газету объявление, не очень-то и надеясь на успех. И вот звонок в дверь. Голос хозяйки: "Вам кого?" И ответ: "Мне с Петром Павловичем нужно поговорить. Ну, он объявление в газету давал недавно…"
Пётр Павлович вышел в прихожую, и увидел человека средних лет. Тот переминался с ноги на ногу - Ему явно было неудобно, что, вот так пришёл, даже не позвонил перед этим…
Пётр павлович взял слово:
- Здравствуйте. Я, по-видимому вас искал, не так ли?
- Именно так. Зовите меня Александром. Я - знакомый нужного вам человека.
Всё было как в сказке: Пётр Павлович не надеялся на такую лёгкую победу. Но дальнейшие слова его немного разочаровали.
- Знаете, Пётр Павлович, я не знаю, где именно он живёт. Просто встречались несколько раз. Он сразу расположил меня к себе. Но это было давно. И вот, через два года после того, как я переехал в Питер, он шлёт мне письмо, и в нём - стихи. Ну я, недолго думая, разослал их в несколько издательств. Напечатают - хорошо. А не напечатают - и Бог с ними. Но город скажу. И даже расскажу, где встречал ЕГО.
И Александр поделился с ним и без того скудными сведениями.
Вот так Пётр Павлович приехал сюда. Чтож, пора спать - подумал он, вставая со скамейки - пора спать. Утро вечера мудренее.
Утро оказалось пасмурным, но через часа три как он проснулся, в небе появились синие просветы. Тучи редели - и всё выше подымался дух Петра Павловича. Фамилию, Имя, и Отчество автора он знал; знал он также и то, что тот был записан в местную, республиканскую, библиотеку. "Чтож, от этого и пойдём!" подумал он. И решительно зашагал по тротуару.
В библиотеке - после долгих уверений в неизвестно какой важности его, Петра Павловича, персоны - всё же нашли карточку на имя ТОГО самого…
И теперь, местами ориентируясь по карте, а местами спрашивая дорогу у прохожих, он шёл к цели.
Один догий звонок. И немолодой голос из-за двери:
- Вам кого?
- Мне бы поговорить с Игорем Иннокентьевичем…
- А, с Игорьком, чтоли? Так он сейчас на стадионе.
- На том, что через дорогу от вашего дома? - уточнил Пётр Павлович.
- Да, именно на этом. Вы его сразу узнаете. Он там один сейчас на снарядах занимается. А может - вместе с братом. Голос замолчал.
Поблагодарив, и не услышав никакого отклика из-за двери, он пожал плечами, и пошёл на стадион.
На улице Петра Павловича настиг вопрос, которого он так долго - и так успешно - избегал: "А о чём я с ним буду говорить. О чём?" Но вместе с бодрым шагом приходила уверенность - уверенность, что темы для разговора найдутся.
И они нашлись.
Он был вместе с братом. Изредка по сторонам проползали люди, сморённые стоящим в зените солнцем. Но "на снарядах" были только двое. Один из них стоял неподвижно, хоть и не опираясь, рядом с каким-то силовым снарядом. В целом площадка выглядела довольно компактно: вот брусья; вот силовые снаряды; вот стенка, сотворённая из лесенок различной высоты; турник; некоторые другие снаряды.
Пётр Павлович остановился недалеко. Он залюбовался вторым братом, активно работающим с брусьями: Тот ходил взад-вперёд, причём не только головой наверх, но и вверх ногами. Одним словом - гимнаст. Но на этом трюки не закончились. Соскочив с брусьев, он пошёл к стенке из лесенок, взобрался на самый верх - где-то на уровень второго с половиной этажа. Взобрался, и… пошёл по тонкому поребрику, образующему верхнюю ступень.
"Какое чувство равновесия!" - изумился Пётр Павлович - "Наверно, именно Он мне и нужен." И, так подумав, подошёл к неподвижно стоящему:
- Вы, наверно, брат вон того человека?
- Да, брат. Вы что-то хотите у него узнать?
- Я хочу побеседовать с ним о стихах. О его стихах.
- А, это… Игорь! Подойди, к тебе гости!
И тут, вопреки всем ожиданиям Петра Павловича, Игорь потерял равновесие, и накренившись на правый бок, оторвался от ступеней…
"Господи!" - Пётр Павлович прямо сжался. Неизвестно откуда пришёл страх. Страх не за себя. А другой, каким волнуешься за близкого тебе человека. Да, такой страх… А ведь он его в первый раз видит. Странно.
Но Игорь, как выяснилось в следующую секунду, падать вовсе не собирался: его держал воздух! И, плавно опускаясь к земле, он приближался к ним…
- Костя, зачем ты сбил моё равновесие - заговорил Игорь ещё в воздухе - такой эксперимент сорвался!
Но, как ни странно, лицо у Игоря ничуть не замутнилось: он по-прежнему оставался радостный, и… только сейчас Пётр Павлович понял, что перед ним - ребёнок! Мальчик.
- Константин, сколько лет вашему брату?
- Ему тридцать. Скоро тридцать один будет. А что, непривычно, правда?
Игорь подошёл к ним и протянул руку Петру Павловичу:
- Востоков Игорь Иннокентьевич. Впрочем, зовите меня Игорьком. Так лучше.
- Пётр Павлович… Хм… Просто Пётр. Очень приятно!
- Вы ведь меня неслучайно искали? - сказал Игорь и, по-детски непосредственно, продолжил - пойдёмте домой, а?
И они пошли. Странно, но дорога оказалась длиннее, чем Пётр Павлович оценил в первый раз. Они разговорились:
- Игорь… Игорёк, мне бы хотелось поговорить с вами…
- О стихотворениях, я так понимаю? Вижу, что да. Вы их очень цените. Значит вам пора…
В горле Петра Павловича пересохло:
- Куда пора?
И Игорь ответил. С каждым новым словом - Пётр Павлович это чувствовал - в него вливалась Свежесть. Та самая, к которой он прикасался в стихах… Только здесь она была шире, мощнее. Вся переливалась драгоценными оттенками, для которых не подобрать слов…
Ответ был таков, и это совсем изумило Петра Павловича:
- Пётр, вам пора в новое настроение! Разве это не прекрасно? Здесь же красота радугой видна!
- Я сейчас…такое ощущаю… - только и сумел выдавить Пётр. Слова были не нужны. Явно не нужны. Причём он уже начинал догадываться, что Игорь видит его мысли насквозь! Просто чудеса. Но сил удивляться уже не было.
- Понимаете, Пётр - Игорь важно продолжил, но смех звенел даже в серьёзном его голосе - так ли важно всё расставить по полкам… по полочкам… когда предмет изучения перед глазами, или - уже воспринят и изучен?
- Важно сохранить навык изучения.
- Этого предмета? Вы правы, но… - Игорь многозначительно помолчал - но лучше о нём помечтать. От этого навык только улучшится! Вы знаете, что такое мечта?
- О, это…
- Что-то абстрактное, верно?… Вы часто мечтали, только не отдавали себе в этом отчёта. Мечта - это жизнь. Не та жизнь, что планирует: "сегодня я - заведующий, завтра я - директор"… ; а та - что сейчас. Та жизнь, что в данную секунду происходит - это и есть какая-то, пусть давняя, но всё же - ваша мечта. Вы не уверены? Конечно! У вас было слишком правильное воспитание. И каверзный проступок в третьем классе не прошёл бесследно…
У Петра Павловича челюсть отвисла напрочь, а глаза покоряли верхние бастионы лба…
Игорь же ласково, но мощно продолжал говорить:
- Пётр, вы не будете против, если я на время сниму несколько ваших подсознательных запретов на мечты? Конечно, ведь вам стоило таких трудов… К тому же вы ничего не теряете, верно?
И Игорь взял его за руку. Совсем легонько, но даже самая последняя клеточка мозга Петра Павловича ощутила это прикосновение. И постепенно, но всё же очень быстро, стало легко. Как будто тысячи туч в одно мгновение расступились, обнажив самое ценное - Солнце. Волосы уже давно стояли дыбом. И без того редкие прохожие совсем попрятались от зноя, но Пётр, как ни странно, зноя не ощущал. Только лёгкость… И нежность мальчишеской ладони Игоря… Игорька…
- Пётр, давайте полетаем?
- А что, разве это…
Игорь прижал ладонь к губам. Пётр понял жест - и замолчал.
И они взмыли. Они взмыли в синее небо. Взмыли фонтаном той мечты, которую Пётр - в первый раз в своей жизни - отпускал на свободу…
Это было здорово.
А потом они мягко приземлились. И Игорь отпустил ладонь Петра Павловича.
- Пётр, можете возвращаться. Бережно несите светильник, данный вам. Научите других. И знайте: когда все - станем братьями - начнётся Новая Эпоха!
И зашёл в дом. Вместе с братом.
А Пётр Павлович, теперь уже просто Пётр, бодро зашагал по дороге. Всё равно машины в такую жару не ездят.
Зашагал вперёд - к своей мечте.
К общей Мечте.