Умирающие в вазе розы роняли на стол кусочки своей алой плоти. Падали лепестки медленно, словно отсчитывая часы и отмечая каждый из них печальным шелестом потери.
Валяясь на диване, Элька читала. В третий раз перечитывала Его роман. Почти через каждую страницу, она переворачивала книгу и смотрела на Его фотографию. Сладко и томительно замирало сердце, расплываясь в иррациональной нежности.
Потом она снова погружалась в его слова, и сознание растворялось. Вот Он сидит перед монитором, дымится в пепельнице сигарета, его длинные сильные пальцы скользят над клавиатурой. Губы, то изгибаются в легкой улыбке, то что-то тихо шепчут, то надменно кривятся. Буквы, слова, строки перед глазами.
Его глаза… Ей бы раз глянуть в них близко-близко, отразиться в центре зрачков, оторваться от земли и парить вместе с взмахом темных, опущенных вниз ресниц. Провести ладонью по загадочно-высокому лбу, пробежать подушечками пальцев по предплечью, через ткань рубашки ощутить твердость мышц.
Не выдержав, Элька бросается к монитору, торопливо находит его фотографии (она все снимки с сайта его фанатиков скачала в отдельную папку) и продолжает грезить.
Вот она рядом с ним. Вечернее платье, обнаженная спина, восхищенные взгляды мужчин, ненавидящие – женщин. Он смеется, откидывая прядь волос со лба, протягивает ей бокал мартини, в котором звенят, истончаясь, льдинки. Она прикасается губами к этим льдинкам, а он – к её губам. И замирает мир…
И они вдвоем среди свечей и старинного оружия, развешенного по стенам. Среди мебели из темных тяжелых досок, шкур и истертых временем гобеленов. Её пальцы в его сильных ладонях чуть дрожат, в её глазах – тысячи язычков пламени, он, улыбаясь, наклоняется к ней и она ощущает его дыхание, дыхание пламени. Шепот сумасшедших слов, свобода сумасшедших тел, кружение разноцветных планет в витражах. Со стуком падает с колен книга.
Элька переводит дыхание и смотрит с укоризной на фото, где он в смокинге, среди смеющихся девушек, потом на то, где он скачет в алом камзоле на лошади, потом на то, где задумчиво щурится на догорающий костер. Как много его… и как он далеко – за стеклом чертова монитора. А, значит, нигде – только в её мечтах.
Что остается ей? Читать его книги, смотреть на его фотографии, шляться по интернету, выискивая его интервью, статьи о нем. Болтать о нем в чате с подружкой Игуаной, да злобно обругивать в том же чате Его ненавистника Квазимодо.
Ну нет! Сегодня у неё слишком романтичное настроение, чтобы общаться с этим придурком. И он ещё посмел назначить ей свидание! Сказал: «Приходи обязательно», насыпал кучу своих дурацких смайликов и тут же исчез из чата.
Щассс… разбежалась! Небось, прождал её у Пушки под дождем, ножки промочил. Так ему и надо!
Злорадно усмехнувшись, Элька выключила компьютер, подхватила книгу и отправилась читать-мечтать-спать.
«Дурак я, дурак!», - подумал Квазимодо, выпил таблетку аспирина и включил компьютер.
Он сидит перед монитором, дымится в пепельнице сигарета, его длинные сильные пальцы скользят над клавиатурой. Губы, то изгибаются в легкой улыбке, то что-то тихо шепчут, то надменно кривятся. Буквы, слова, строки перед глазами…