Он смотрит на меня с вызовом. Мне кажется, он целится в меня. В его руке нет револьвера, не важно – он целится в меня. В его глазах нет ненависти, почему же мне кажется, что я на мушке? Чего он хочет, победить меня? Зачем? Почему мы должны вести войну? Почему кто-то должен побеждать? Победа это тупик. Какое соперничество может быть между нами?
Когда он берет меня за руку, мне кажется, что на моем запястье вот-вот щелкнет наручник. Хорошо, он пристегнет меня к своему поясу. Я стану его трофеем, что дальше? Это будет победа? Это будет победа на минуту, на час…
У него такие теплые руки. Зачем же сжимать так крепко… А если я вырываюсь, то это лишь потому, что мне больно. И если я защищаюсь, то лишь потому, что чувствую угрозу.
Не надо со мной воевать.