Я облокотился на руль и размышлял, к каком порядке
я все бы это слопал. По любому выходило,
что мороженное в меня бы уже не влезло.
(Х.Мураками «Слушай песню ветра»).
Хорошо и вольготно живется маленьким слоникам. Они сами по себе. Они свободны. Никто их не теребит. Никому они не нужны. Никто не гладит их по пушистой голове. Никто не скажет «Как ты там?», никто не спросит «Я скучаю без тебя...» Хреново живется маленьким слоникам.
Обстучал уже все пальмы в округе. У меня вроде не так. Сегодня пол дня пялился на себя в зеркало – искал признаки хобота. Вроде нет пока, вроде...
Странное какое существо! С одной стороны, оно конечно «да», уехать за тридевять земель и строить от сюда всем прочим рожи. Кому какая достанется? Добрые такие рожи, улыбчивые, с легким холодком в глазах, с легкой звериностью на губах – а иногда так и съездил бы промеж глаз поленом. Нн-а тебе, зараза!
Но ведь есть еще по крайней мере вторая сторона! Есть еще такой же я, сидящий ночью на балконе, и смотрящий в ночь, и хлебающий эту ночь из бокала с водкой и апельсиновым соком. Ведь он, который как я, понимает, что стоит встать и уйти в дом, как и там встретит его та же ночь – в ванной, под одеялом, в чашке с горьким и сладким чаем.
И уже некому строить рожи, и уже не хочется, и уже понимаешь, что мог бы – да не буду. А потом все повторяется, повторяется, повторяется и так дюжину раз до очередного многоточия... И от этого начинаешь с надеждой и подозрением смотреть в ясное небо и гадать – «Вдруг что? Ну пожалуйста – вдруг что?»
Уж не канонада ли будит меня по среди ночи? Большой такой кудрявый бум в голове. Нет, право, это не пушки – это гром. Хоть и дрожит, пугает, но безвредно, нормально и, как ни пыхти, неразделимо по моральным составляющим. Да нет не канонада! Сплошной муляж! Профанация – не проспать бы, только бы не проспать! Мать-мать!
Хорошо спать, когда за ранее знаешь, что тебя разбудят. Разбудят, растолкают, приведут в чувства, постучат молоточкам по коленке на предмет рефлексов. Как же хорошо спать без тикающего под боком, где-нибудь в глуши, в трехстах километрах от любого срочного, важного, неотложного! Спать и знать, что нежные руки, обнимающие тебя, искренни... Есть такая мечта.
Да только мечты хрупки, как лед, и ломаются, и тают, и растворяются в бокале. Этим они и хороши – не могу я с этим спорить. В моей трубке рождаются прекрасные дымные замки и взлетают, а потом их засасывает жадный рот кондея и они перестают быть.
Прекрасные мечты рождаются в моей голове и там и остаются – гудит кондей, а мне их жалко. Поэтому так часто я смахиваю с глаз лиловую пелену. Поэтому молчу и скрываю лиловость языка. Если мечтам не давать выхода они рано или поздно возьмут тебя целиком. Меня целиком.
Грустная вышла история, но хочется улыбнуться.