Знаете, как стать мужчине ближе? Прекратите его любить. Любят сильных, любящий же слабый. Хотите любви к себе - не любите сами, не можете не любить – не ждите, чтобы любили вас. И учитесь прощать нелюбовь к вам. А может даже любить нелюбовь. Иначе вам будет больно….
Это история обо мне, это история о ней, это история о тебе, это история о той, кто сидит рядом, это история о каждой и не о ком в отдельности. Мы все либо любим, либо позволяем, чтобы любили нас, мы все либо девушки, которым изменяют, либо девушки, с которыми изменяют. Но все мы игрушки чуда, по имени любовь...
Жили-были… Жили-были они. Где жили, кем были, пусть каждый решает сам. Три человека, а может быть и больше. Три совершенно разных, но так похожих человека. И каждый шел своей дорогой, не смотря на других, пока однажды вся жизнь не перемешалась, пытаясь проявить чувство юмора. И стала слабость – силой, а сила превратилась в слабость. Смешались краски, забыв начальный цвет. Хорошее стало плохим, плохое казалось оправданием. Каждый знал свою правду. И каждая правда была относительной истиной. И забыли люди, зачем они шли, куда шли и какие были у них цели. Потому что все силы шли на обиды, вранье и злость.
Он был прав. Он любил ее такой какой представлял, но в реальности она была лишь тенью его любви к ней. И он стал искать ее, дополнять ее другими, пока не встретил другую. Теряя Голову, он вдруг приобрел совесть. Раньше, когда он изменял с другими, он знал, что он не виноват, но теперь он понял, что он виноват перед той, которую называл любимой. Ведь он не любил ее. А она была слаба, потому что любила его. Но было не поздно изменить ее жизнь, оставив ее, но себя он все равно потерял. Потому что та, которую он нашел, чтобы дополнить и разнообразить свою жизнь, его не любила. Она была чужой женой….
И она тоже была права. Ей было просто хорошо. Хорошо, несмотря на то, что дома ее ждали. Хорошо, несмотря на мерзость душевных мук, иногда тревожащих мысли. Она знала, что за все в жизни надо платить. И если сегодня она изменяет своему мужу, то завтра другая изменит с ним. Но то, что она получала взамен мук, то тепло, которого ее не хватало в серых буднях, та непосредственность отношений, которая возможна только с неблизкими людьми, стоило даже предательства. И предательство стало светом, оно наполнило серую осень весенним ветром и теплым солнцем, разукрасило туманное утро в голубые тона и заставило душу творить….
А третья правда была горькой. Она была слабой и беззащитной. Она была любящей и преданной. Причем преданной не от слова «преданность», а от слово предательство. Она любила, зная, что не любят ее, она ждала, чтобы полюбили ее, но тем, кто мог это сделать она не оставила не одного шанса. Она осталась ждать, посеяв свою Любовь. И дождалась Его с его муками совести и грустью в глазах. А она стал запасным вариантом, которым воспользовались. Но она осталась с ним, зная что она лишь дублер….
Так и продолжали жить каждый со своей правдой. Никому не нужной, никому не приносящей облегчения.
И каждая правда была истиной.
Любят лишь сильных, а любящий – слабый. Любят лишь любящих других.