Знаешь что такое грипп? Нет, ты не знаешь что такое грипп. Я тоже не знал. До определенного момента.
Ощущение сверхвпечатляющее. Ты похож на пожилого гиббона, которого опрыскали слезоточивым газом. У тебя все течет. Из носа, из глаз, изо рта и ещё чёрт знает откуда.
Кожа твоя выцвела, пожелтела и ссохлась. У тебя нет головы. Вместо нее свинцовая пустая болванка. Хотя нет, не пустая, а заполненная очень хрупким тонким стеклом.
И каждое движение твоей тупой болванки вызывает крушение этого стекла и БОЛЬ ! БОЛЬ ! БОЛЬ !
У тебя нет носа. Вместо него из болванки торчит дырявый вентиль с насквозь прогнившей прокладкой. И тщетны твои усилия. Ты не можешь его закрыть.
Твой рот больше ни на что не годен. Ты не чувствуешь вкуса, у тебя зудят челюсти. Единственное что ты ещё можешь этой зубастой дыркой, это судорожно ловить и глотать воздух, так как твой дырявый обезьяний вентиль больше для этого не приспособлен.
А ещё у тебя нет глаз. Вряд ли можно назвать глазами две слезливые красные дыры, заполненные веществом неопределённого цвета с убогим зрачком по середине.
В довершение ко всему этому ты потерял ещё и горло. Вместо него хилая трубка с горячей слизистой оболочкой, дышащая огнем. Безвкусные куски пищи через губастый поглотитель воздуха попадают в “горло” и обугленными головешками падают в твой измученный гастритом или язвой желудок.
Но кое-что у тебя всё-таки есть. И это кое-что… Нет не угадал. Это ноги. Да-да, именно ноги, единственное, что ещё хоть как-то функционирует. Но радости от этого никакой. Да, ты можешь ходить, вернее передвигаться. И это главное. Но на кого ты похож. Пожилой убогий гиббон с опустившимися до земли руками, еле передвигающий своими рычагами, будто на тебе стокилограммовый мешок с дерьмом.
Даже если бы обезьяны могли говорить, то к тебе бы это не относилось. Твоя речь – это один сплошной кашель, а в нечастых передышках вместо слов – жалкий хрип, как у простуженной молодой гиены-самца, прищемившей свои яйца.
Ты не можешь думать и размышлять, так как звон стекла на это не вдохновляет. Единственное твое желание – постель.
Добраться до этого райского ложа и упасть. Подтянуть свои рычаги к груди, приоткрыть зубастую дыру, закрыть отверстия со зрачками и уснуть. Если получиться. Но хрен тебе! Твой чёртов кашель не оставит на это никаких шансов. Он сожрет тебя и вывернет наизнанку.
Смирись, пожилая обезьяна! Ты уже проиграл. И только белый потолок над твоей кроватью посочувствует воспалённому животному взгляду, но, поверь мне, тебе от этого легче не будет…
2002 год Резвый