Я чувствую, что во мне зреет писатель. Не Толстой, не Достоевский, но где то ближе к Пришвину и Паустовскому. Я точно не знаю. Мне хочется что то сказать, а что... Сюжеты, диалоги, дорожные зарисовки, планы романов всплывают во мне, причудливо переплетаются, но ускальзают и не складываются в законченные произведения. А главное, я могу пока не писать, креплюсь из последних сил. Жду, кагда не смогу не писать, когда прорвет и боюсь, как бояться женщины поздних родов. А мне уже далеко за пятьдесят.
Правда, у меня кое что есть из публицистики, коллекции оговорок, профессианализмы и другие заготовки, но я жду, а, вдруг, прорвет?