Что можно сделать за один день в Москве?
Проснуться после укурки в восемь утра. Просто приснился кошмар. Твоя мать звонит по телефону и говорит, что ее убивают. По телу пробегает жуткий холод. Ты кричишь ей в трубку: "Мама , где ты?? Я сейчас приеду...!" А в ответ тишина. От этой зловещей тишины ты и просыпаешься.
Еще один торч смирно храпит на соседней кровати. Засыпаешь. Но тебе не по себе. Хочется позвонить матери. Спросить все ли у нее в порядке. Но это измена. Заморочка. Ведь восемь утра воскресного дня.
Покурить дури вместо завтрака. А потом продолжить трапезу только что купленным зефиром. Вспомнить глаза продавщицы кондитерской. В них одна только фраза: "Ох уж мне эти наркоманы..."
Выкурить пачку эвкалиптовых сигарет. Чтобы догнаться. Можно за день сходить шесть раз в ванну , не поможет.
Поговорить с другом, хотя... о чем с ним говорить - не знаешь.
Купить бельгийскую вафлю с мороженным и сожрать ее , запивая горячим шоколадом, на Камергерском.
Сходить в видеопрокат, в музей градостроительства Москвы, в сортир Макдональса.
Можно шарахаться от прохожих, будто они инопланетяне.
Сидеть дома и ждать, что хоть кто-то тебе позвонить. Мечтать о случайном смс. Звонит только мать, а ты забываешь, что ее сегодня чуть не убили.
Можно смотреть телевизор без звука.
Доесть несвежую, но приготовленную тобою же курицу карри, тарелку риса, закусить все это зефиром, выпить две чашки нескафе "три в одном". Странно. Три, два, один, взлетаем.
Прогуляться от Белорусской до Лубянки. Зайти в книжный на Тверской.
Купить очередного Лимонова.
Чушь.
Я лицемерю. Как и все здесь. Никто не любит Москву наедине с самим собой. Это страшный город . Никому ни до кого нет дела. Ты можешь здесь утонуть в луже и о тебе никто не вспомнит.
Завтра приедет человек. Привезет дурь.
Посмотрит на тебя. Спросит. "Тебе плохо?"
"Остаться?"
- Не, не надо
Не люблю одолжений.
Когда тебя окружают те, кто изображает любовь - легче. Но это проходит. С утром. В москве прекрасные утренние часы. Во время долгой и изнуряющей бессонницы видишь как затихает жизнь часа в два-три. До пяти полный покой и опустошение. И только ты бродишь по кваритире и зачем-то пылесосишь. Наверное, чтобы не слышать эту тишину. Единственно прерывающий ее звук - твой же. Доносится из твоих легких , когда выдыхаешь дым. Сигаретный, марихуановый. Все равно.
В пять оживают собачники. А у тебя ... тишина. Будто они ходят на цыпочках. И собаки. Даже тараканы на кухне замирают. Ты уже перемыл всю посуду. Вытер пыль. А ни ***. Только пять часов и восемь минут. Смотреть идиотские "добрые утра" с заспанными и выебанными ведущими все равно желания не возникает. Выпиваешь чайник зеленого чая. Может и не один.
Можно прочесть книгу. Страниц триста за вечер. Крыша едет. Где-то есть жизнь. Люди смеются, ебутся, пьют кофе или собираются на работу. Тебе это не грозит.
В шесть зачем-то достаешь гантели или просто отжимаешься.
С семь высаживаешься на измену.
В девять идешь за новой порцией зефира. День испорчен.