Я пишу тебе, пишу от себя, такой, какой я являюсь на день сегодняшний. Завтра все изменится, все улетучится, пройдет, как гроза за окном, но я не могу молчать. Больше не могу.
Меня ломает. Ломает изнутри, как будто кто-то решил проверить на прочность изгибы моего мозга, тонкие перегородки моих нервных клеток, мелкие пузыри моего воображения. Я не могу лежать, ходить, стоять…я зависла между реальностью и сном, тем сном, что даешь мне ты. Каждая частичка моего бренного тела рвется ввысь, сметая все разумное и не очень. Я кидаюсь на стены, зная, что не смогу проломить их своими мыслями, но все же пытаюсь, пытаюсь вновь и вновь. О чем ты пишешь? Зачем ты все выдумываешь, так красиво, так просто…я погружаюсь в твой мир, открываю глаза, и меня начинает трясти. От меня не может скрыться ни одна деталь, ни одна строчка вне слов, ни одно изображение откинутого леса и бурлящих фантасмогорий ночи, ни одно покрывало, едва прикрывающее наготу звезд...так нельзя, нельзя выдумывать то, во что я верю…с каждым разом все больше и больше, прорываясь узнать, увидеть, понять…все что окружает меня, все! А там…там меня ждут они.
Они стали приходить ко мне. Случайно ли наткнулись на распахнутую пинком дверь внутрь моего воображения. Я слышу их по ночам, я перестала понимать, где есть настоящее, и где его просто уже нет. Ни один психолог не может выслушать меня до конца, они ломаются, так же как и я, только разница лишь в том, что все еще ломаюсь, а они сами сходят с ума. Они убегают, я вижу их спины, они бояться оглянуться, закрываясь по ночам дома и плача от страха. Кого они боятся? Меня ли, или тех, кто стали моими частыми гостями…..
Мои друзья не верят мне, они пытаются забыть обо всем как о страшном сне, но я то знаю, кто придет к ним сегодня. Ни одна подушка, ни одно окно не может уберечь их от моих глаз, мои руки все крепче цепляются за их кожу, проникая все глубже и глубже, и они плачут, рыдают, сходят с ума…..вокруг меня остаются лишь бесплодные тени прошлых игр, каждая из них живет своей жизнью, забыв, что они все уже давно мертвы. Ходячие, думающие трупы…это страшно. Я вижу все это, я все понимаю, но ничего не могу поделать. Я одна все еще дышу не отравленным воздухом, а чистым озоном с Черной Луны. Она молча смотрит в мое окно, полнолуние каждый день, а я иду по ее дорожкам, не смотря на то, что это больно, идти по осколкам разбитых судеб и невыполненных желаний. Каждую ночь, я поднимаюсь, все выше и выше, каждую ступень приближает меня к тебе, но раз за разом я срываюсь вниз. Мне осталось совсем немного, но утро наступает так быстро, и мне остается лишь бессонница и страх, что я не дойду, что снова все будет повторяться вновь и вновь, а потом они приходят ко мне и зовут, манят, разговаривают. Они сидят в моей голое, я чувствую их, они разговаривают, а я лишь внимаю всему…и я иду вперед по осколкам, зная, что они внутри, иду, и боюсь даже подумать о чем-то другом, ведь они услышат все, до малейшей капельки ненависти.
Но нет… знаешь, я уже не испытываю ненависть, она ушла, пожав на прощанье плечами, она тоже поняла, что мне уже ничто не поможет, ушла так же как и все, не оглянувшись. Что такого страшного в моих словах, в моих снах? Почему никто не может прикоснуться ко мне, никто не подходит достаточно близко. Я заражаю всех каким-то бесформенным безумством, и они бегут, бегут прочь…я взмываю вверх над ними и вижу, как они испуганы, как они пытаются прикрыть себя щитами из прозрачных грез, как жизнь падает на них щелочными дождями, разбивая все вдребезги, оставляя лишь розовые пятна на земле…они пытаются уползти и я иду за ними травой, прорастая в земле, но и здесь их догоняют, и они сдаются, когда цепкие лапы обхватывают их за горло. Мои руки…или же что-то другое?
Я перестала верить словам, слезам и даже дождю. Люди не верят никому, кроме себя, пытаясь обнять то, чего на самом деле нет, но это тоже не известно. Прощать никому еще не возбранялось, но как простить то, чего не было в этом мире, и будет лишь завтра на другой планете, где люди живут вне тела, где круглый год на розовой земле растут пурпурные орхидеи, а в небе полыхает марево Черной Луны, зовущей к себе, манящей шелком простыней и дурманящим запахом свежей травы, зеленой как небо, растущей вверх, к перевернутой планете. У той планеты нет ничего…у нее есть только имя… Земля.
Становиться легче, и кто-то внутри стучит по клавиатуре все медленнее и медленнее, убирая стук загнанного сердца на нет, потихоньку убирая резонанс между музыкой ниоткуда, и словами, твоими словами о том, что мы живем во сне, чужом сне, жестоком и таком же невозможном, как и все наши заводные, купленные сны.
Мне уже не больно, и пальцы уже не рвут тонкую материю крика. Я буду появляться еще и еще, каждый раз с еще более незатейливыми словами и более откровенными кошмарам .
Ко мне пришли гости, а в окно вновь стучится Она.
Черная Луна.