Идет по улице мальчик. Мальчик. Человек с ясными глазами.
Он видит лишь то, что существует, слышит лишь то, что может звучать, его тело ощущает только то, что подвластно ощущениям. Так было всегда. Сколько он себя помнит.
Ему говорят – ты не прав. Ему говорят – ты урод. Ты. Ты. Ты: бездуховен, бездушен, пуст.
В ответ он молчит. Ему нечего сказать. И не о чем. Зачем говорить о том, чего нет? Или о том, что есть? Ведь то, что есть – все равно есть, а то, чего нет – все равно нет.
Он умен, но наивен. Он знает очень многое (в том числе и о нас с вами), но никогда не использует этого в своих целях.
Он сильнее всех живущих, но не видит радости в демонстрации этого.
Он богаче любого миллиардера, но это не приносит ему удовлетворения.
Он может ранить, убить, уничтожить, спасти, излечить, воссоздать, но не становится от этого значимее.
Он знает трудности этого мира, но никогда не придумывал себе другого.
Он просто тот, кто он есть. В его жизни отсутствуют ступени. Он никому ничего не доказывает, не старается победить или понравиться, так как не видит в этом смысла.
Ему говорят – это детство, пора взрослеть. Но он никогда (НИКОГДА) не станет взрослым, ведь в мире нет ничего такого, что смогло бы его достаточно сильно напугать.