Утро. Троллейбус. Я еду на работу. И вдруг:
- Ты?
Поворачиваю голову. Да, это она. Воспоминания… Какая-то глупая вечеринка, абрикосовый ликер, песни, сигаретный дым. Она. Мысль: «Да, у меня никогда не будет такой женщины». Воспоминания… Третий раз за окном здание театра. Я катаюсь по кольцевой и смотрю в окно. Тоска.
« - Привет.
Поднимаю голову. Это она.
- Ты куда-то спешишь?
- Нет, - отвечаю я.
- Поедем ко мне домой? »
Воспоминания… Мы в общежитии, в переходе между корпусами, сидим на подоконнике и пьем на
брудершафт шампанское. Из горла. Из одной бутылки. Не спрашивайте, как это у нас получилось. Потом, вкус ее губ…Пряности и почему-то соль. Воспоминания…Ее письмо, написанное зелеными чернилами. В нем: «Ты мой Рыцарь…» Воспоминания…Грохот музыки за стеной. Мы лихорадочно срываем с себя одежду. Дверь не запирается…Воспоминания… Я лежу на земле, шум битвы удаляется. Слышу ее крик: «Скорую! Ну, кто-нибудь…». Надомной склоняется Demon: «Ты живой?» Воспоминания… Голос. Ее голос. Слова: «…я не могу, понимаешь, не могу, у меня тоже интересы, люди… я не хочу чтоб они думали… не знаю… давай встретимся и все обсудим… завтра… в девять… на остановке…» Воспоминания… Часы. Стрелка упала на цифру «4». Телефон. Голос. Ее голос: «Извини, я забыла что…»
- Ты?
Она, это действительно она.
- Я.
- Просто… Ну… так неожиданно, так странно встретить тебя… вдруг… Как ты?
- Спасибо, прекрасно. А ты?
- Да так…
Молчание. Я чувствую, что она хочет меня о чем-то спросить, и я молчу.
- Ты… вспоминаешь обо мне?
Страшный вопрос… Сколько раз я представлял себе такую ситуацию. «Ты вспоминаешь обо мне?» -
спрашивает она, а я в ответ… А я в ответ… Я отвечаю…
Ночи, проведенные без сна. Сотни, тысячи выкуренных сигарет. Одиночество. Оно страшит только вначале, потом к нему привыкаешь, а затем начинаешь получать удовольствие оттого, что ты один и ни кто, как кажется, тебе не нужен. Свобода.
Так что я отвечаю?
- Ты молчишь. Я спрошу по-другому. Ты вспоминал обо мне?
Троллейбус останавливается. Хлынувший в салон поток людей стискивает нас так, что я чувствую тепло ее
тела.
- Да, но давай об этом не будем…
Молчание, слишком много молчания…
- Ты женат?
- Нет.
- У тебя кто-нибудь есть?
- Да.
- Какая она?
- Не похожа на тебя…
- Не сомневаюсь,… Она знает кто ты?
- Нет, ей это не мешает.
- А я думала о тебе.
- Правда?
Ирония, мне всегда хорошо удавалась ирония.
- Ты сомневаешься?
- Ну что ты, нет, конечно.
Снова ирония.
- Я думала: «А что будет, если мы случайно встретимся через много лет и я предложу ему все вернуть. Интересно, что он мне ответит?»
- Извини, но мне пора выходить. Был рад тебя увидеть.
- Ты не ответил на мой вопрос.
- А я думаю, что ответил. Прощай.
Проталкиваюсь к двери, и толпа выносит меня из троллейбуса. Двери закрываться, троллейбус трогается, я
чувствую ее взгляд, но не поворачиваюсь. Закуриваю. Руки дрожат. Я знал, что однажды, это может произойти, но ни как не ожидал от себя такой реакции. Страшно встречать мертвецов нашей памяти. Броня дала трещину в самом неожиданном месте. Но этим я займусь позже, сейчас попробовать не опоздать на работу, ехать на самом деле еще долго. Скорее влиться в толпу спешащих людей и забыть обо всем.
А вечером, как это не глупо, я напился…