Я устала

Я устала.
Я устала, но не в силах прекратить, оборвать всё это.
"Ты моим не будешь никогда..." Цитата из какого-то стихотворения. Ты говоришь, что если бы мог быть моим, то давно уже был бы...
Как же вас, мужчин, понять-то?...
Говоришь, хочешь любви. Но моей тебе не нужно. Я понимаю. Всё понимаю. Чья-то любовь бывает очень неприятной, если тебе она не нужна. Очевидно, моя как раз такая...
Но зачем тогда ты приходишь ко мне каждый вечер? Сидишь, смотришь на меня так нежно. Гладишь по голове, целуешь в щёку. Иногда даже остаёшься у меня...
Зачем, если у этого, по-твоему, нет продолжения?  Зачем ты меня мучаешь и вселяешь надежду? Зачем?