Оборотень
* * * * * * * *
На улице темно и в комнате тоже. Я не включаю свет, чтобы не
видеть стен, которые душат меня. Со всех сторон они тянутся ко
мне и если у стен есть глаза, то я вижу их жадный блеск. Нет! Я
бросаюсь к окну и распахиваю его. Холодный мокрый ветер врывает-
ся в мою комнату. Да, так лучше... Что-то есть в этом ветре, в
его восхитительной свежести, что-то, что зовет меня. И я говорю
себе - " Пора." Одеваюсь и выхожу из дома. На улице идет дождь,
его мелкие холодные иголочки укалывают мое лицо и я улыбаюсь,
ощущая себя единым со всем мокнущим миром. Ожидание кончилось,
изменение грядет!
Кто-то идет мне навстречу. Дыхание мое останавливается. Я
не знаю кто он, но я помню его! Я помню его рваный плащ, старо-
модные башмаки. Его волосы седые и мокрые. Он смотрит на меня
своими черными, похожими на дыры глазами. Сердце мое начинает
стучать невыносимо громко, ноги цепенеют. Почему я боюсь его? Он
проходит мимо и я с облегчением впускаю воздух в пустые легкие.
Хорошо, что он не заговорил со мной. Я иду дальше и подхожу к во-
ротам, ведущим в парк. Вхожу и слышу, как все здесь радуется мне:
трава, деревья и старые и молодые, сама земля, небо, цветущее
молниями. Какие-то токи пробегают во мне, то копится сила преоб-
ражающая. Врата рая раскрываются передо мной, слепит близость
наслаждения!
Я раздеваюсь. Кружась, разбрасываю одежду. Ложусь на землю,
всем телом ощущаю ее, мокрую и холодную, зовущую к себе. Я слышу
этот зов. Все громче и громче звучит он во мне. Бум! Бум! Бум!
Это бьется пульс жизни. Тот, который пронизывает все живое. Тот
под чей ритм рождаются и умирают. Тот, откуда черпают силу...
Этот ритм звучит во мне и я сотрясаюсь и кричу. Яростный ве-
тер подхватывает мой крик и уносит его в темное небо. На теле
моем растет шерсть. Меняется форма моей головы и ушей. Руки и но-
ги мои, чернея, превращаются в лапы, растут мои когти и клыки. Я
оборотень! Тело мое совершенно. Я чувствую тысячи запахов, слышу
тысячи голосов, вижу тысячи оттенков цветов. Тысячи путей откры-
ты мне и каждый вне времен и пространств. Это подлинная свобода!
Смертным она не доступна...
Прыгнув, сбрасываю я с себя оковы земли, мчусь в облаках к
солнцу встающему. Никто не придумал еще тех красок, что вижу я.
Снова прыжок. Густая трава скрыла мое тело. Я почуял зайца. Он
спасается бегством, но что его быстрота в сравнении с моей? Я
настигаю его, рву его плоть... Прыгнув, мимо капищ древних богов
проношусь... Есть одно место, которое необъяснимо притягивает ме-
ня. Скала в море, и замок на ней. С берега к нему ведет путь -
цепочка скользких камней. Странной тоской полнится мое сердце,
когда я смотрю на него. Он прекрасен. Вой подымается во мне, но
раньше я прыгаю... Лес. Я слышу всех его обитателей, со многими
из них я знаком. У ручья я останавливаюсь и долго пью, наслаж-
даясь. Может быть эти целебные воды дают мне силы жить в челове-
ческом подобии? Здесь я отдыхаю, но потом вспоминаю о незнакомке
и прыгаю...
В городском парке есть уютный уголок, где лавочка скрыта
ветвями старой ивы. Уже который вечер я встречаю там прекрасную
незнакомку. Она гладит мою шерсть, чешет за ушами. Я покоряюсь
ей. Я слышу печаль в ее голосе и знаю, как помочь ей, но не ре-
шаюсь...
В этот вечер она заговорила со мной:
- Знаешь, Волк, как хотелось бы мне уйти отсюда. Из этого
мира. Он тосклив... Мне кажется, я рождена быть чем-то лучшим,
чем быть человеком. Я ненавижу людей, Волк! Я испытываю отвраще-
ние всякий раз, когда встречаюсь с ними, с их тупостью, жаднос-
тью, самодовольством. И от этого я бегу. Этот парк мой мир. Ты,
Волк, мой брат. Прекрасна твоя шерсть, брат, черная как ночь.
Прекрасны твои лапы. Мощные, не ведающие усталости. Белы как снег
твои клыки, а блеск твоих глаз сводит меня с ума!
Услышав это признание я больше не колебался. В небе роди-
лась молния, разрослась ветвисто. В ее свете я цапнул незнакомку
за руку. Вскрикнув, она потеряла сознание. Я зализал ее рану и
ушел. На ее прекрасной белой коже не осталось ничего, что могло
бы рассказать о моем даре ей, но в одну лунную ночь она вспомнит
меня. Встречу ли я ее тогда?
Все. Истекло время моего торжества. Зовет клетка, приветли-
во распахнув дверцу. Заходит луна, где-то там, за облаками. Огонь
гаснет в моей душе. Я возвращаюсь домой, где стану измученным,
обескрыленным человеком. Где буду ждать потом, долго ждать сле-
дующего вечера освобождения...
Дверь моего дома открыта настежь. Почему? Я вхожу в комнату
и вижу его. Теперь я знаю о нем все. Мы уже не раз встречались с
ним: в других временах, в других пространствах. И всякий раз он
мешал мне. Изредка мы говорили с ним, но чаще всего молча дра-
лись друг с другом. Иногда побеждал он. Иногда я. Я скалю зубы и
делаю шаг ему навстречу. Он одет как всегда - все тот же старый
плащ, нелепые башмаки. На поясе висит серебряный кинжал. На гру-
ди амулет. Его черные глаза читают мои мысли. Он говорит мне:
- Опять ты за свое - голос его так же слаб, как и его тело.
- Сколько можно быть подвижником? Принесет ли ей счастье твой дар?
- Да. - отвечаю я.
- Нет. - возражает он и показывает мне голову незнакомки,
набитую чесноком. - Это ждет ее. - Видение исчезает в его руке.
Я рычу и прыгаю на него. Он вбивает амулет мне в лоб. Жжет
не долго. Серебряный кинжал пронзает мое сердце...
Где окажусь я теперь?..
* * * * * * * *
Олег Дорожко