Письмо

 

     Она читала письмо, и время ее жизни замедлялось –  это было письмо, пришедшее много лет назад.
     Он уехал на месяц, она рыдала на перроне, и горе ее было сопоставимо только с общим узлом переплетенных на стареньком вокзале судеб – люди расставались, встречались, снова покидали друг друга, и всеобщая печаль, минуя других, накрыла ее худые плечи колючей тоской.
    Через пару недель ей передали письмо. Он писал: «я только два раза взглянул на женщин – первый, когда необъятные формы колыхались от малейшего дуновения ветерка, и второй, когда увидел волосы моей любимой кудрявости». Но в этот момент, когда она читала письмо, его уже затянуло в круговорот потусторонних жизней и слов – он больше никогда не писал…