Вода в котелке накипала, гитара уже давно валялась где-то за палаткой, небо было усеяно звездами, а мальчик сидел и … плакал. Его друзья уже давно спали, и только ему одному не спалось в эту ночь. Кто знает, что руководило его чувствами: боль или обида, страх или презрение?
Туристы расположились у дороги, и редкий прохожий, взглянув на плачущего мальчика, с сожалением подергивал плечами и шел дальше. Редкий велосипедист, проезжая по накатанной дороге, обращал на мгновение свой взор в сторону разгоравшегося костра, но никто из них не мог понять его горя.
Мальчик сидел, опустив голову, и, казалось, ничто для него не существовало в эти минуты. Даже молодой месяц на небе казался ему каким-то грустным, и деревья покачивались, как бы печалясь и сочувствуя ему. И от этого крупные капли слез все быстрее катились по его щекам. Никогда он не забудет этого похода. Воспоминания разом нахлынули на него, не щадя его души и сердца, которые, может статься, и неспособны вынести такую тяжелую долю.
Ночная погоня, ночное ограбление, ночное прощание… Все плохое в его жизни происходило ночью. Не имеет значения, предал ли его друг или ограбил разбойник. А может, он ночью распрощался навсегда со своей любовью? Никто не знает этого.
И тонкие струны гитары задрожали в руках несчастного. "Мне тебя жаль",– грустно играла гитара. "Мы разделяем твое горе",– шумели, склоняясь над ним, деревья. "Уф-ф, несчастный",– послышался голос филина. "Это все пустое",– подумал плачущий мальчик.
А вода в котелке накипала…