Вот я! Миниатюрщик! Я пишу о своих дурацких переживаниях, как солнце заползает в мою комнату, о том, что все бабы часто бывают суками, конечно в миниатюре я так не скажу, скажу это красиво ведь миниатюра должна быть красивой. А еще я люблю писать, что все на самом деле ***во, но при этом обставить дело так, что бы другие восхитились этим, люблю, знаете ли, красивые слова, изысканный язык, радуюсь, когда нахожу удачное слово, конечно, позволяю себе немного мата, но только чтоб оттенить красоту текста, а еще я люблю описывать природу, ну там как всякое солнце заходит-восходит, как дождь там барабанит, могу на описания извести, целых три абзаца, а то и четыре, в принципе все миниатюры про меня, все они не о чем. Мне нравиться получать хорошие рецензии на это говно, на плохие я, конечно же, обижаюсь и даю достойный ответ или оставляю без внимания, ведь я миниатюрщик, лакировщик реальности, а иногда я просто раздуваюсь гордостью, какой же я бесполезный. Я знаю, что не способен написать ни одного более-менее осмысленного рассказа миниатюра пустая дорога без начала и конца, миниатюра это легко и никакой ответственности, вообще достаточно сказать, что миниатюра это ничто. Но все равно, как опарыши на трупе бессмысленные мои и чужие миниатюры будут вылупляться из стерильных мозгов.
Я тот, кто убьет миниатюрщика. Я стою у него за спиной, он почти чувствует меня, но увлечен миниатюрой. В руках у меня туристский топорик. Опа, погружаю его, медленно ломаются кости черепа, вот мозг и крошево кости. Лень тянутся за медицинской энциклопедией, из скольких костей состоит череп, что я сейчас раскроил? Крови не много, кусочки серого и слипшиеся волосы. А на заляпанном мониторе миниатюрщика моя рука выстукивает:
КОНЕЦ.