….На московский пыльный перрон шагнула самая обычная девушка, симпатичнее других, на мой взгляд, но на чей-то другой взгляд, наверное, симпатичнее была девушка с двенадцатого места или быть может молоденькая проводница , впрочем это не важно.
Важно другое. Важно, что поезд пришел утром, а не вечером (вечером мне забирать ребенка из сада) и именно из того города, важно, что приехала она, а не девушка с 12-го места и уж тем более не проводница. Важно, что она стоит сейчас на этом пыльном перроне и ищет меня.
А вот остальное и впрямь было не важно, пока не важно. Какое мне было дело до того, что где-то там, в далеком городе есть муж (кстати, по ее словам любимый)? Что приехала она всего, на несколько дней, что эти несуразные, явно не ее, сумки мне сейчас придется тащить (а машины у меня, надо сказать, нет).
Она стоит, смотрит по стронам и думает, наверное, что зря она во все это ввязалась или может просто боится найти (или все-таки не найти?) меня...
И я стою. Не у дверей вагона, а чуть сбоку, стою и смотрю на нее и волнуюсь: найдет или нет? Нет, головой я понимаю, что найдет, я не самый незаметный человек в этом городе. Не подумайте, что я какой-то раскрасавец или мое лицо примелькалось на экране. Просто я довольно высок и рыж, к тому же с бородой. Согласитесь, ничего особенного, но все-таки встречается такое сочетание не так уж и часто.
Нашла. Склонила голову набок и с любопытством разглядывает, улыбнулась, хотя все равно видно, что волнуется. А я стою как пень, все слова куда-то делись, хоть плачь. Подошел, «привет» буркнул, сумки подхватил. А на душе кошки скребут, обидится же на меня такого, бучащего, фыркнет, уйдет. Да что ж я так… а слов нет…
И точно обиделась, по глазам видно, но ни чего не сказала, и то хорошо. «Надюша, милая, я бы рад, ты пойми, я так тебя ждал…», хотелось бы мне сказать, но ляпнул: «Ну, что, пойдем в метро что ли? Тебе куда ехать-то?»
Ну и пошли, сумки тяжеленные руки оттягивают, а молчание тяжелее сумок. Идем, прошли турникеты, встали на эскалатор, смотрим в разные стороны. Я от стыда, а она, как я думаю, от обиды. Господи, ну почему все так, а?
"Что с тобой?" - Спрашивает, а я смотрю на ее, обнять хочется, сил нет, сказать что-нибудь доброе, веселое, ну чтоб изменилось все, чтобы как раньше, как в ……. все было и не могу. Стыдно. А она рукой по моей щеке провела, смотрит на меня, глаза грустные. Мне так нехорошо стало, захотелось спрятаться куда-нибудь, а куда тут на эскалаторе спрячешься-то? И тогда, как будто меня толкнуло что-то, обнял я ее, девочку мою, в волосы зарылся и шепчу: «Прости, прости меня, прости…..»