И вот что смешно: само имя Карлос Кастанеда я услышу только послезавтра, но уже сейчас ищу во сне свои руки.
Я просыпаюсь, просыпаюсь по-настоящему, а не во сне и вижу свои ладони. Пальцы шевелятся, пульсируют перед глазами, с них, как гной выдавливается свет. Чувствую, что схожу с ума. Я сажусь на стул, одеваю наушники и слушаю целую сторону чего-то насыщеного. Мозги прополосканы, я успокоился. Больше не буду искать руки. Засыпаю. Засыпаю. И тут же вижу их. Во сне. Я свободен!
Я свободен. Выхожу из постели - из островка сухих камышей на лёд. Паркет не лёд, но немножко лёд, часть той Жизни, что под ним, как барабанная перепонка, а камыши, встывшие в него - обрывки махрового покрывала. Белого. Комната как-будто больше и как-будто больше моя. Падает, но не из окна свет: свет снежной пыли, подводный и лунный. Меня привлекают книжные полки - что там? - включить комп? - диск? - а если разбужу? - кого? - кто за дверью? - и что? Ритмичные колебания маятника, последнее к двери. В темноте поблёскивают мысли.
А за дверью шёл снег. Шёл в черноту: бесконечную, глухую и зеркально-плоскую. Лёгкий сухой морозец комнаты и это сонное тепло, тёплыми большими волнами. Накрывают с головой. Хочу в назад в комнату, но как это уже тяжело. Как легко(впервые!) шагнуть в Смерть и смотреть на себя(зеркало!) в прошлое. Мало ли меня? Когда сны закончатся мне уже ничего не захочется, я незаметно растворюсь.
- Ты хочешь вернуться домой?. "Нет", уверенное "нет" и только сам голос даёт мне силы закрыть дверь. Не домой, а в комнату. Немножко подташнивает, но привыкаю. На двери, её стеклянной части непонятный узор, рассыпается, когда всматриваюсь. Слишком поздно - я уже знаю, что за дверью. Кто же задал вопрос?_______________________