- Здравствуйте. Позовите, пожалуйста, Плотникова…, - тоненький девичий голосок дрожит от волнения.
У-у-у, как они мне надоели!!!
- Его нет. Он уехал.
- А-а… А когда будет?
- Не знаю.
- И-изззвините…, - на другом конце провода кладут трубку, но я успеваю услышать пару рыданий.
Господи, ну что такого в этом Плотникове, что они липнут к нему, как мухи к г... к меду?! Это уже третья за последнюю неделю! Первым двум я еще рассказывала, что Плотников, хозяин моей квартиры, приезжает из Мурманска раз в год на две недели, и когда появится в следующий раз – неизвестно. Все, больше никому ничего не объясняю – пусть думают, что хотят.
Но не так-то просто от них отделаться. Не проходит и двух часов – звонок в дверь. На пороге незнакомая девушка. Ничего так себе девушка – высокая, стройная, вся из себя в блондинистых локонах. Глаза голубые и круглые, как пятачки. И такого же размера.
Она смотрит на меня своими пятачками, как на привидение. Долго и в упор.
- Здравствуйте, - я завязываю беседу.
- Здравствуйте, - отвечает девушка и снова замолкает, пожирая меня глазами. Кажется, больше я от нее ничего не дождусь.
- Вы к кому? – надо же проверить, слышит ли она меня.
Кажется, она хочет убежать, но не может.
В молчании проходит еще минут пять, и девушка, наконец, решается:
- Могу я видеть Плотникова?
Ясно – еще одна заблудшая овца.
- Его нет, - начинаю я отработанную фразу, - Он уехал. Когда вернется – неизвестно.
Видимо, девушка чувствует мою антипатию, потому что вдруг преисполняется отваги, вскидывает голову и дерзко спрашивает:
- А вы ему…
- Никто! Мы с мужем только снимаем эту квартиру, причем совсем недавно. А Плотников – это хозяин. Он вообще с семьей в Мурманске живет, сюда приезжает раз в год на пару недель.
Глаза у девушки заплывают слезами.
- Надо же… Он ничего мне не говорил. Говорил только что у него нет ни жены, ни детей…
Так, сейчас она заплачет. Те, по телефону, тоже плакали. Интересно, как она воспримет то, что я ей скажу:
- Ну, не знаю, как насчет жены. Но дети… У него уже два внука в школу ходят.
- Внуки?! – ой, я сейчас помру от смеха, глядя на ее лицо, - Вы ничего не путаете? Леша. Плотников. Какие внуки?
- Какой Леша?! Он Александр Викторович.
Тут уж она не находит, что возразить. Некоторое время оторопело смотрит на меня, потом разворачивается и лунатической походкой движется к лестнице.
- Стойте! Подождите! – на меня вдруг нисходит озарение, - Так это же, наверное, его племянник!
- Чей? – нет, несчастная любовь на ней плохо сказалась.
- Ну как – чей! Да хозяина нашего! Я помню, он жаловался, что до нас в этой квартире жил его племянник, молодой человек очень сомнительного морального облика. Правда, не знаю, как его звали.
- А сейчас он где?
- Говорю же – в Мурманске.
- Нет, я про Лешу.
- Елки-палки, девушка, да я знать не знаю вашего Лешу! Знаю только, что пустые бутылки из квартиры после него выгребала неделю.
Из ее правого глаза наконец-то выкатывается огромная слезища. Она ползет по щеке, увлекая за собой серую дорожку туши с ресниц.
- Да вы не плачьте! Захочет – найдется. А нет – так и черт с ним. Ему и без вас тут девицы названивают каждый день.
Теперь-то она меня точно не слышит. Слезы наперегонки валятся уже из обоих глаз.
- Спасибо, - шепчет девушка, - Я пойду. Извините.
Она неосмотрительно смахивает слезы рукой, и на лицо наискосок ложится густо-черная полоса размазанной косметики. Эх, бедная глупая девчонка!
- Девушка, вас как зовут?
- Вика, - честное слово, на нее жалко смотреть, - А вас?
- Лена…. Сергеевна. Вика, да вы заходите, чайку попьем. Куда же вы пойдете, такая зареванная.
Вика послушно кивает и идет следом за мной на кухню, продолжая всхлипывать и пытаясь стереть со щек кулачками остатки макияжа, отчего они расплываются в причудливые фигуры.
- Во-о-от, - хлопочу я вокруг чайника, - Садитесь, располагайтесь… Рассказывайте. Может, чем смогу помочь.
Интересно, с чего бы я вдруг с ней разговорилась? Нужны мне ее проблемы? Наверное, мне просто скучно. Или обычная домохозяйская любовь к чужим романам. Да какая я там домохозяйка!!! У меня и дома-то никакого нет. А в этой халупе, которую мы с мужем снимаем за… (ой, нет, не будем об этом!) – я хозяйничать не имею права. В любом случае, в моих серых буднях эта девушка – неплохое развлечение.
Не притрагиваясь к чашке, Вика рассказывает историю своего незамысловатого романа. Они познакомились пару месяцев назад, когда он пришел стричься в ее салон («На Тельмана – знаете?». Ну конечно, знаю. Самый шикарный салон в этом долбаном городишке. Видимо, не зря он таким считается, раз там работают такие девушки). Слово за слово, - познакомились. Проводил домой, взял телефончик. Потом встречались. Дарил цветы (все они дарят цветы). Водил в кафе (туда – тоже, хоть и не все, но водят). Обещал жениться… А вот тут ты, голубушка, привираешь. В наше время тебе никто такой глупости не пообещает. Пару раз она оставалась ночевать в этой квартире… Влюбилась, ясное дело. А потом он пропал.
- А на работе вы его не пробовали искать? Вы знаете, где он работает?
Кажется, Вике даже не приходило в голову, что ее любимый мужчина может где-то работать.
- Он военный. А где…
- А звание? Хоть в каких войсках-то служит?
Вика в отчаянии мотает головой. И в самом деле, о чем это я? Тут любовь, роман безумный, а я про какие-то звания и рода войск. Ну что же, подружка, сама виновата.
- Он мне не давал свой служебный телефон, говорил – там все секретное. А домашний я в справочнике нашла. По адресу.
Девушка некоторое время молчит, потом вдруг вздрагивает от ужасной мысли:
- Но с ним точно ничего не случилось, с Лешей?
Извините, я что, его мама?
- Да откуда же я знаю?! – честное слово, сейчас я тоже зареву, - Старший Плотников его выпер из этой квартиры за аморалку и сдал ее нам. Все! Все, что мне известно.
Дался ей этот Леша!!! Вдруг мне в голову тоже приходит ужасная мысль.
- Вика, а вы случайно, не…., - если сейчас выяснится, что она еще и беременна, я точно начну ее жалеть.
- Нет, нет, что вы! – пугается она, - Уж на это-то ума хватило.
И в самом деле – даже как-то странно.
- Вика, но вообще-то вы нехорошо поступаете, - проклятый наследственный педагог внутри меня, ты мог бы хоть в этот раз помолчать?! – Любите, говорите. Ну представьте себе, вдруг он и в самом деле оказался бы женатым? И жил бы в этой квартире. А тут вы… заявляетесь… Испоганили бы жизнь любимому человеку.
Ей не больше двадцати лет, и мне, с высоты моих двадцати пяти, очень удобно учить ее жизни. Вика горестно хихикает и в очередной раз шмыгает носом.
- Я не знаю… Как вам объяснить… Ну вот вы… вас когда-нибудь обманывали?
Делаю вид, что мучительно пытаюсь вспомнить, хотя ответ, конечно, мне известен.
- Меня – нет. Ни разу.
- Повезло, - вздыхает Вика с каким-то непонятным сочувствием, - А меня – вот… Нет, ну какая же сволочь!!!
Ну, это уже лучше. Теперь, по крайней мере, ясно, чего ей от меня надо. Сочувствия! Ладно, пусть будет сволочь.
- Ой, Вика, да все они такие! Выкиньте его из головы, не стоит он такой любви. Как говорил мой физрук в школе – «хорошая нога не сломается, а плохую не жалко».
Вика продолжает всхлипывать, хотя уже менее горестно. По всему видно, что мой школьный физрук для нее не авторитет.
Опять телефонный звонок…
- Алло, эт я! – голос моего мужа, как всегда, полон оптимизма, - Я выхожу. Чего купить?
- Ну, на твое усмотрение
- «Букет Молдавии» подойдет?
- В самый раз.
- Тогда жди, - он громко чмокает телефонную трубку и отключается.
Вика тем временем кое-как приводит свое лицо в божеский вид.
- Ладно. Спасибо вам. Я пойду, пожалуй….
- Куда? Вика, да подождите! Минут через двадцать мой муж с работы придет, вина принесет бутылочку. Или две. Посидим, а?
- Ой, нет, что вы! – Вика суетливо смущается и торопится к выходу, - Зачем это? У вас семья, что же я буду…
- Ну, как хотите. А этого своего козла Лешу – забудьте. Нужен вам такой «подарок»? Придите домой, поплачьте – и ну его к черту.
Она отважно улыбается, кривя лицо, чтобы снова не заплакать.
- Спасибо! Спасибо…
В окно я вижу, как она бежит за автобусом, утрамбовывается в его пестрое нутро и уезжает, чтобы никогда больше не появиться в моей жизни.
Не знаю, убедила ли я ее в чем-нибудь. И почему больше всего слез проливается из-за тех, кто этих слез недостоин? Вроде бы я была вполне искренна и ни словом ее не обманула.
Мы действительно снимаем эту квартиру, и я появилась в ней лишь пару недель назад, мой муж – немного раньше. Фамилия хозяина – действительно Плотников, и живет он в Мурманске. А если и не в Мурманске – какая разница. И аморальный племянник – не выдумка… А мы с мужем и в самом деле никакого отношения к ним не имеем. Просто однофамильцы.
Все же хорошо, что она ушла. Мой муж, Лешка… капитан Плотников, - натура хоть и увлекающаяся, но отходчивая. За три года нашего брака я его хорошо изучила.
Ни к чему им снова встречаться.