В центре города, на площади Науки - статуи Ньютона, Эйнштейна, Пригожина. Дворники убирают площадь и прилегающие к ней улицы с утра до вечера - за это им положены служебные квартиры и неплохой оклад. Фирменные комбинезоны со светоотражающими нашивками привлекают завистливое внимание голодранцев, которые пробираются иногда сюда с окраин. Стать дворником не так-то просто - необходимо выдержать двенадцать квалификационных экзаменов (последний в присутствии мэра).
Голодранцы, полюбовавшись на комбинезоны дворников, на обмазанные кляксами гуано головы великих, ползут обратно на свои окраины.
Так проходит воскресенье.
На окраинах города тоже бывает весело - в дни народных гуляний. Бывает, сексом народ занимается прямо на улицах, те, что поробее - в склизских подворотнях. Однажды человек двенадцать устроили оргию в школе, конструкция которой оказалась ненадежной. Обрушилась крыша. Двенадцать трупов. Из похоронили за пределами города, на кладбище для оглашенных.
За пределами города, когда уже минуешь КПП с сонными сержантами (если ты на машине), начинаются леса.
Насколько все строго и четко в центре города, настолько все непонятно и запутанно (в прямом смысле слова) в лесу. Иногда под ногами начинает гулять почва, ты оглядываешься и видишь, что ты - посреди болота. Кругом - пустота, тишина, скрип ржавых веток.
Следующий шаг может оказаться последним. Но может оказаться и так, что выйдешь на косогор и увидишь садящееся в леса солнце. За несколько минут восторга расплачиваться приходиться кромешной тьмой.
Возвращаешься туда, где бросил машину и видишь, что ее уже увели. Начинаешь раздумывать, а стоит ли вообще возвращаться в город?
Там - порядок, статуи Ньютона, Эйнштейна и Пригожина, здесь - запах богов. Самих богов уже нет, говорят, они сгинули в болотах. Там - секс в дни народных гуляний, здесь - неизвестность. В конце концов, там работа, не такая престижная, как у дворников, но с ее помощью ты тоже - при куске хлеба и при крыше над головой…
Необходимость выбирать, следующий шаг - паника. Фары машин надвигаются с запада. Машина едет в город. Ты поднимаешь руку, машина летит мимо, потом зажигаются красные огни, звук тормозов. Ты бежишь, плюхаешься на сиденье рядом с грузным водителем. Он смотрит на тебя грустным и усталым взглядом.
-Угнали машину? - спрашивает он.
Ты киваешь. Вы закуриваете. Ты смотришь на часы. Через сорок минут - КПП. Вам не о чем говорить, вы молчите. Вы не смотрите друг на друга.
-Чем занимаетесь? - спрашиваю я, чтобы не молчать.
Он без лишних слов протягивает мне визитную карточку. Инженер-конструктор. У меня визитки нет с собой.
-Я - учитель, - вру я.
Закрываю глаза. Вспоминаю, как ты подвел машину к самому краю обрыва. Внизу струилась река, унося куда-то плавящееся закатное солнце. В тот миг, когда солнце ободком коснулось края леса, ты отпустил ручник и позволил машине покатиться вниз.
-Документы! - жирный сержант трясет мое плечо.
Я протягиваю идентификационную карточку с паспортом генома.
Он вставляет карточку в прорезь компьютера, равнодушно рассматривает монитор.
-А! Это вы… - говорит он, отдавая карточку.
Мы едем по направлению к городу.
-Что там у вас? - с любопытством поворачивается ко мне мой спутник.
-Ген преступности, - бросаю я.
Он высаживает меня на площади. Дворники ходят вокруг памятников с метлами как охранники с ружьями.
Я сую в руку водителю несколько купюр.
Поворачиваюсь и иду домой - на окраину, где грязные подворотни, где шныряют крысы, где запах болота и гнили.
Если предположить, что я - бог… Я бросаю взгляд через плечо на великих… Они не одобрят мои рассуждения. Но мне хочется додумать эту мысль до конца… Не дать ей рассосаться в памяти как в болотистой бездне…