Она стояла у окна, облокотившись о холодный подоконник. Она смотрела на грязно-белый снег, бесконечные одинаковые дома, на беззащитные, одинокие деревья посередине хмурой зимы и чувствовала себя такой же незащищенной.
Унылый пейзаж заставил вспомнить полузабытые картины незаметно промелькнувшего лета: солнце, зелень, понимающие глаза, улыбка, слова, надежные руки, прощание… ночь, усыпанная серебристыми звездами, обжигающие лицо слезы… надежда, которая, как известно, - последнее, что умирает в человеке.
Вчера еще она разрывалась между двумя огнями, она страдала, всю ночь металась, глотая слезы, размазывая по щекам то, что пару часов назад делало ее миленькой, но оказалось никому не нужным.
Боль и горечь отобрали у нее все. Уже нет сил даже плакать… Она хочет разрыдаться - и не может. Она устала страдать. Ей становится все равно.
…Она шла по мосту и боялась за себя. Ее не интересовало, куда она идет, зачем, какой сейчас час ночи и где ее дом.
Светящиеся квадратики окон напоминали ей о том, что она все еще здесь, на Земле и о том, что, если она слишком слаба, чтобы избавить душу от бренной оболочки, ей придется… придется, наверное, жить… если так можно сказать.