Седой старик на песке. Лицо иссечено морщинами, слоями морщин…
Пепел летит по ветру…
Просеивая сквозь пальцы песок столетиями. Пески столетий. Вековую пыль. Набирает полную горсть и шепчет слова.
Выискивает в песке что-то. Маленькие крупинки, неотделимые от основной массы. Неразличимые для меня.
Ветхие одежды. Душный ветер пустыни. Приносит новую пыль. Прах. Пепел.
Иссохшие губы беззвучно шевелятся. Впрочем, кажется, я слышу слова… Нет, только шум падающего песка. Струящегося из его руки.
Я снова здесь. Всё по-прежнему. Подхожу, с замиранием сердца. Опускаюсь на песок, наблюдаю за его движениями. Редкими. Едва заметными. Видит ли он меня? Отрешенный взгляд. Он ищет. Кожа на руках ссохшаяся и желтая. Нелегкий труд. Напрасный труд?…
Возвращаюсь вновь и вновь. Не могу понять, в чем дело. Не могу забыть. Солнце в зените. Постоянно. Слепит.
- Имя. – слышу я невнятный шепот. – Назови Имя.
- Альфа, - был мой ответ.
На мгновение отрывается от своего занятия, выхватывает из потока песчинку. Слегка улыбается…
- Скажи мне Имя,- протягивая её на раскрытой ладони.
- Тау, - и я не в силах скрыть дрожь голосовых связок.
- Верный путь, милое дитя. Имя…
Его ладонь еще ближе. Видны очертания… Незнакомые материки. Песчинка. Самая обычная. Частичка кварца, истертого в пыль временем.
- Омега, - я не верю в произнесенное мною.
Забывая обо всём, подставляю руки, подхватывая падающую крупинку…
Проводит рукой по моей щеке, улыбаясь:
- Иди.
Я ухожу, успокаиваясь. Сжимаю в пальцах дар. Пока я не в силах отличить его от бесконечного числа клонов, я не имею права его терять.