Ну, вот, и снова я иду по этой странной дороге. Серый асфальт стал мне другом: так много воспоминаний с этой тропой. Вечер. Темно. Я возвращаюсь от Виталика. Нас было четверо человек: мы выпили очень много, и сейчас я на автопилоте. Виталик, с огромным трудом закрыв дверь, прямо в тапочках заходит со мной и Светкой в лифт. Мы спускаемся вниз, целуемся с ним на прощание. И вот мы оказываемся на улице: почти весенняя ночь, фонари загадочно улыбаются, и столько звезд освещает путь… Мы идем. Я что-то говорю, но это лишь пьяный бред. Светка терпеливо слушает. Мы доходим до остановки. Стоим несколько минут, потом садимся в маршрутку. Светка выходит на одну остановку раньше, чмокая в щеку и желая хорошо выспаться. Я выхожу из маршрутки: трудно идти на каблуках в пьяном состоянии. Все равно иду и вижу его. Это странно, но я тут же таю. Я не видела его больше двух недель. Он стоит с каким-то парнем и девчонкой. Кажется, смотрит на меня и курит. Какая-то пьяная девица кричит: «Саша, давай с тобой гулять!» Я понимаю, что она обращается к нему. Я хочу кинуться ему на шею и сказать, что устала жить без него, но прохожу мимо. Слышу сзади себя шаги, думаю, что это он, вернее, надеюсь, но как всегда ошибаюсь. Прихожу домой, сажусь на кровать и понимаю, что уже давным-давно знала, что его зовут Саша. Разве так бывает? Звоню Ирке, начинаю рассказывать о проведенном вечере, о встрече с ним. Только она выдерживает весь объем моего пьяного бреда. Она знает, что я сумасшедшая, и я тоже это знаю. Говорю Ирке, что буду слушать «Алису»( это потому что он знает, что она мне нравится). Ирка запрещает, объясняет, что мне сейчас лучше всего лечь спать. Я соглашаюсь с ней, кладу трубку и включаю «Алису». Не хочу спать на кровати: с ненавистью скидываю подушку на пол, ложусь. Пол - твердый, но так мне лучше. В очередной раз вспоминаю его серые глаза. Я дура. «Красное на черном, день встает – смотри как пятится ночь…Красное на черном, звезды прочь… Красное на черном, на кресте не спекается кровь… Красное на черном, и эпилогом любовь…»(Кинчев). Понимаю, что начинается депрессия, понимаю, что нам лучше не видится вообще, но уже мечтаю о будущей встрече. Ночью переползаю на постель, хочу пить, но мужественно пытаюсь заснуть. Засыпаю. Просыпаюсь на рассвете. Опять засыпаю. Утром мама будит меня. Я встаю, завтракаю, выхожу на улицу, покупаю минералку и с тоской гляжу на его дом. Мне плохо, но где-то в одном из этих окон есть он. И это все, что мне нужно, все, что так важно.