Я ползу… по лестнице, все ступеньки которой разные – золотые, прогнившие деревянные, каменные, бумажные. А я ползу… медленно… вверх. Уже долго-долго.
Просто не верится. Я так счастлива и учусь приносить всем радость, я раздариваю свои любимые вещи просто ради того, чтобы доставить кому-то удовольствие, посветление, глобальное минутное потепление… Будь я принцессой, я бы выпустила на волю всех своих почтовых голубей. Кажется, еще чуть-чуть, и просто сойдешь с ума от бескрайнего счастья, которое просто не умеешь держать за хвост.
Два шага вперед.
Я ползу дальше…
В отличие от страуса, я не прячу голову в песок. Я барахтаюсь в шелухе собственных воспоминаний, я теряю когда-то близких людей. Я причиняю страдания… от этого я страдаю сама… Поделиться? Кому интересна чужая боль.
Стою на месте
Снова ползу. Назад, кажется, или просто выбираю: куда же дальше?
Я зла. Я со всей силы швыряю любимые игрушки, зная, что им больно, как живым существам…
Я хочу заставить кого-нибудь плакать, а потом прыгать по лужам из слез. Мне страшно от незнакомых, чужих слов. Кто разберется во мне? Кто отнесет в музей все мои маски и покажет мне мое настоящее лицо?
Разбитое зеркало.
Два шага назад.
Я сижу на тумбе, читаю газету и болтаю ногами. Холодно и одиноко. Не знаю, чего больше, одиночества или холода. В общем, какая разница. Просто день. Просто сегодня. А завтра – просто завтра. Газета будет за другое число. И вдруг подходишь ты… как будто спрашиваешь что-то… Мне, в общем-то, нет до тебя дела. А потом мне вдруг захочется удержать этого кого-то, под названием "ты".
И я начинаю говорить про то, что не люблю зиму, не люблю быть одна, терять друзей, хорошие воспоминания, сказки, страшные истории манную кашу тоже не люблю, а больше всего – сидеть на этой тумбе, читать газету и ощущать, что сегодня – просто сегодня, а завтра – тоже просто завтра, и я снова буду сидеть на тумбе только с газетой за другое число.
Все это было сказано как будто в пустоту, но рассчитано на то, чтобы выслушали.
А в этот же день мы сидели у тебя на кухне и кормили ручных крылатых слонов неспелой клубникой. Счастье само садилось ко мне на плечо…
Три шага вперед.
Ощущение разорванного замкнутого круга. Невесомости и независимости ни от чего.
Лестница кончилась.
Я сорвалась и полетела…
Наверное, стала бабочкой.