На письменном столе, в маленьком бронзовом подсвечнике, горела Свеча. Горела и ждала, Ветра своего суженного. Прошло не много времени, и он пришел, тихонько прошелестев листвой деревьев в саду.
- Здравствуй любимая, я уже здесь, прошептал Ветер.
Огонек свечи плавно покачнулся, от нежного дуновения.
- Здравствуй, мой милый! Как я люблю тебя! Я хочу стать твоим костром, большим все поглощающим пламенем, тогда ты поймешь, как велика моя любовь! Подуй на меня сильнее!
- Ты так прекрасна, моя маленькая свеча, зачем тебе быть костром? Я люблю тебя, такой, какая ты есть.
- Нет, воскликнула свеча, я хочу стать костром для тебя, подуй сильнее!
Ветер подул, и свеча затрепетала на ветру.
- Нет, слабо, еще, еще! просила свеча.
Ветер подул еще, да так сильно, что затрещали деревья. Пламя свечи дрожало, почти касаясь бумаг, лежащих на столе. Казалось, что они вот-вот они превратятся в пылающий костер, но... Свеча еще раз вспыхнула и погасла.
Еще долго кружился ветер над погасшей свечей, выл от отчаянья, в темной печной трубе, пугая детей кухарки, а потом, полетел прочь. Это был полет в никуда. Ветер летел и плакал по утерянной любви, которую погубил сам, и там где он пролетал, наступала осень.