Иногда, осенним вечером, Полковник надевает парадную форму и достает свой палаш. Он чистит и полирует клинок до голубаватого блеска, а потом садиться в кресло у окна и кладет обнаженный палаш на колени. Полковник смотрит не во двор, где играют дети. И не на закат, догарающий на горизонте. Он смотрит не в прошлое - прошлое для него давно умерло. И не в будущее - у него нет будущего. Если вы увидите его взгляд, то подумаете, что он сошел с ума. Возможно вы будете правы... Но на самом деле он смотрит вовсе не в окно, и уж вовсе не глазами. Полковник смотрит в Чужое Небо, отражающееся в полированном клинке. Оно почти такое же, как наше, только краски чуть-чуть другие. И если бы вы увидели его, то сразу бы поняли, что это - ЧУЖОЕ небо. И Чужое Небо зовет Полковника. И этот зов заглушает крики детей во дворе, и даже зов холодной стали палаша на коленях.