Алиса Поникаровская
ИЛЛЮЗИИ
«Люди рождают иллюзии. Порой они так сильны, что в них начинают верить. Но страшно другое: когда иллюзия умирает – человеку становится скучно, и он начинает делать глупости… Иллюзия, поначалу слабенькая, обрастает подробностями: доставляет удовольствие прописывать детали и мельчайшие черточки; этим можно заниматься достаточно долго, пока не надоест, потом иллюзия превращается в огромного монстра, возвышающегося в сознании подобно каменной глыбе, занимающей все больше и больше места. Это – как опухоль, растущая с каждым днем, с той лишь разницей, что ты сам, без чьей-либо помощи, можешь определить ее границы. И когда она достигает определенных размеров – иллюзия превращается в навязчивую идею, в манию ее осуществления».
Краткое вступление в курс юных иллюзионистов.
Глава 1, часть 8 учебного пособия для начинающих.
Все было обречено с самого начала. Шел первый снег, но вызванная и построенная иллюзия лета была настолько сильна, что холод и грязь воспринимались как нечто постороннее и мгновенно проходящее.
- С летом надо проститься, - говорили теплые шапки, обтянутые драпом спины и черные перчатки на руках дрожащих прохожих.
- Вот еще! – вздергивала голову я, не замечая бьющих в лицо холодных капель и жесткого колючего ветра. Люди пожимали плечами и отходили, покрутив пальцем у виска, а я шла дальше. Куда? К реке. Потому что очень любила песок и речные ракушки, качающиеся на мутных зеленых волнах…
Они ехали в метро, тесно прижавшись друг к другу, а весь остальной мир крутился вокруг них, словно снежная буря, запертая в стеклянной игрушке.
Я пошла за ними, как привязанная, переселившись в худенькое стройное тело, серые глаза и тонкие руки.
…На все четыре стороны, и сигареты на лавочке, улыбки на косые взгляды прохожих, гитара подмышкой, путаница бессонных ночей и ответы на вопросы, ответы без вопросов, ответы…
Калейдоскопический миг отсутствия в этой стеклянной снежной буре. Мятая постель, и две головы, склоненные над листочком, исчерканным химическим карандашом.
- Я – это ты.
- Ты – это я.
- Один плюс один равно одному. Да? Ты о чем?
- Я о том же…
Восходит солнце… Лето…
Шел король по лесу, по лесу, по лесу,
Нашел себе принцессу, принцессу, принцессу…
Эта дрожь встречающихся взглядов, обморочная дурнота волнами, откуда-то снизу… и…
- Хочешь, я научу тебя летать?
- С тобой? Я умею.
- Тогда полетели!
И все стремительно, весело, бешено…
Вдруг река. Песок и речные ракушки, качающиеся на мутных зеленых волнах. И мир застыл. Снежинки не движутся. Время, до этого буйно летевшее, остановилось.
Она нагнулась и подняла с песка замерзшую бабочку. Красивую, как лето.
- Знаешь, - сказала она, закрывая глазами серое небо. – Лето кончилось.
Я заплакала, я умоляла и просила, я кричала что-то… А она… Она держала на ладони мертвую бабочку, она не слышала меня…
Я выскользнула из нее, я бежала за ним по холодному песку, съедающему следы, но он не видел меня, он уходил все дальше, бороздя песок сломанными и теперь бесполезными крыльями, и тогда я поняла, что все было обречено с самого начала. Слишком сильна была иллюзия, а теперь она умерла.
- С летом надо проститься! – крикнула я и ощутила в себе бесконечную, ноющую пустоту. Когда умирает иллюзия – человеку становится скучно. И он начинает делать глупости.