...А теперь мои проблемы далеко... Вместе с тем человеком, который и был их чистым источником. Он уехал и увез с собой без чего мне не жить и не дышать. Это пушистый комок в центре которого - он. Окунувшись в этот комок я согревалась и оттаивала в любую зиму. А теперь мне все время холодно. И это не от температуры за окном моего дома - это от того как давно я получила его письмо. Я подолгу не открываю его конверта - всегда абсолютно белого, без картинок, с одинаковой желтой маркой с надписью "DEUTSCHLAND". Конверт живет какое-то время у меня в доме, на моем столе, у меня под подушкой. Я разговариваю с ним, как с Его посланником. Пытаюсь по почерку понять - о чем думаешь ты, что тревожит тебя, что радует. Вот, через несколько дней, я точно знаю, верно чувствую, что написано на этих всегда трех, абсолютно белых, без линеек и клеточек.
Никаких прямолинейностей, никаких клетей, никаких привязей: свобода и только свобода. Ах, дурачок! Нету же большей стервы, чем эта Свобода!!! Хоть начать с того, что ее просто не существует.
Нет ее! Кто ее видел? Кто трогал? Ну хорошо, хотя бы кто-нибудь на свете, в любые времена ЧУВСТВОВАЛ эту Свободу? Ну хоть один?
Все только врут о ней, все только уходят к ней.
Все только и делают, что не возвращаются.
Как кобельки на течку сбегаетесь вы, венцы вселенной, на гнилые сплетни о Свободе...
Вот и ты ушел к этой виртуальной ****и. Она погубит тебя, я знаю. Эта вера убивает своих прихожан.
Тебя не будет больше нигде, только внутри моего большого и пушистого комочка будет вечно жить твоя улыбка, а кожа моя вечно, как Плащеница, будет... хранить.
Вот, начинала писать дневник, а написала опять тебе. И так всегда, что бы я ни делала...
Так всегда теперь, я знаю.
05.10.01. = 02.02.02.