Я пишу на клочках бумаги и жгу их, хищно щелкая зажигалкой.
Может я сошел с ума?
А кому какая разница… Мне в первую очередь.
Я вывожу по замасленным белым бокам, как я любил, как ждал, как лишался рассудка и не мог уснуть, как дрался с самим собой – все это куски моей жизни.
Они прошли и не гоже им валяться на столе в виде белых клочков, лепестками грустных цветов.
Я кручу колесико большим пальцем, я любуюсь подрагиванием огненного джина с прозрачной китайской душой.
Держать в пальцах сгорающую жизнь – это ли не утонченная поэтическая форма.
Я мешаю пепел слов с сигаретным в пепельнице, где окурки доживают.
Одно удручает – горка клочков на столе растет как-то непропорционально быстро. Будто и не сжигал.
Клочок бумаги сгорает быстро, но, видимо, зря…