Время бесконечного Я

 

Сегодня мне приснился странный сон. Мне часто снятся странные сны. В них много цветов в зеленой-зеленой траве. Они цвета заката. Или цвета крови?... Сны, в которых большой океан. Соленый, как океан. Или горький, как слезы? Сны, в которых знаешь будущее, но не умеешь говорить. Или умеешь говорить, но тогда не знаешь будущего.
Этот - был особенно странным. И снился он чаще, чем хотелось бы.

... Я иду по выжженной дороге. Потрескавшаяся земля пылью отзывается на мои шаги. Очень жарко и ни - души. Хочется встретить хоть кого-нибудь. Или нет.  Просто хочется пить. Но кругом только выжженная земля, да дорога, по которой я иду неизвестно куда. Что там впереди?  Потом далеко впереди я замечаю девочку. Бегу к ней. Кричу! Но из пересохшего горла не вырывается ни слова. Ни один звук не нарушает пересохшую тишину Планеты. Я знаю, что девочка плачет. Размазывает слезы кулачком по чумазым щекам. А я  бегу   к ней. Вдруг понимаю, что это не сон и... просыпаюсь. Я всегда просыпаюсь в этот момент. Как будто кто-то выключает мой сон, не давая досмотреть его до конца. Увидеть что-то важное.  Есть вопросы и  нет к ним ответов. Но, кажется, мне не хочется знать эти ответы.

... Они были высокие, сероглазые  - жители этой планеты. Такие же, как и мы. Может, только чуть повыше. Они не замечали меня. Проходили мимо, как тени.  А, может, они и были тенями. Или это я казалась им серой тенью, нечаянно попавшей в их пустой мир. Ничего не понимая, я брела по дороге. Поневоле почувствуешь себя одинокой, если тебя не замечают. Чем ты станешь наедине с собой?   Тем, кто ты есть.

Что такое сон? Несбывшаяся мечта?.. Я шагала по пыльной дороге под палящим, прожигающим до костей солнцем. Оно высушило землю. Покрыло ее потрескавшейся коркой. Так дрябнет кожа пожилого человека. Мы стареем только тогда, когда понимаем, что никому больше не нужны. Солнце высушило чувства, остался разум. Планета начала стареть.

Что это? Это не моя мечта! Полупрозрачные облака раскладывали солнечный свет на семь цветов радуги.  Красиво. Но что-то было не так. Что-то было неправильно. Ветер! Ветра не  было... Планета перестала дышать.
С каждым шагом это все меньше походило на сон. Я шла по дороге под лучами чужого, неласково горячего Солнца, под светом далеких незнакомых Галактик. По песку. По камням. Слева тянулись песчаные дюны... Волны белого песка. Казалось, даже ему жарко. Казалось, даже песку хочется пить.
 Впереди еще один город...
... Сколько их уже было? Город, в котором сбываются мечты. Там нельзя было мечтать, потому что, исполнившись, они отнимали жизнь. Он был не нужен мне и не страшен. Я потеряла свою мечту. Я уже ничего не хочу...
Город Книг. Огромные стеллажи, наспех сколоченные полки. Миллионы, миллиарды книг. На столах, на полках и просто в проходах. Потрепанные, рассыпающиеся в руках кирпичики томов, величественные фолианты  в кожаных переплетах, тоненькие брошюрки. Бумага. Папирус. Пергамент. Там были все книги. Уже написанные. Те, которые когда-либо будут написаны. И даже те, которые никто и никогда не напишет. В том городе нельзя было читать. Потому  что слова обретали силу. Я брала книги в ладони и ощущала тяжесть ненужного опыта чьей-то жизни. Я держала на ладонях рукописи чужих чувств, читала горечь слез. Нежность чьих-то улыбок. Зачем они мне? Разве у меня нет своих?..
Потом был город детства. Город тех, кто бредит полетом. Свистящий воздух мечты. Но те, кто рисковал вдохнуть в свои крылья силу, разбивались о стеклянный купол неба...  Насмешка? Ведь сложенные крылья так похожи на горб.
Город дождей. Город, где еще не темно, но уже – фонари. Старинные фонари, в которых свечу зажигает фонарщик. Фигурные фонари. Большие шары огней. И дождь... Только, когда идет дождь, хочется плакать...
Что это за место? Здесь все можно и ничего нельзя, а Мечты исполнившись, приносят лишь боль, Ни капли воды. Ни снега. Ни ветра. Один из моих любимых героев детских книг сказал: «Пока есть солнце – всегда будет ветер. И хорошо, что он порой бьет в лицо». Я поверила ему. Тогда я еще умела верить. Здесь не было ветра, а в лицо било солнце...

Я помню сказку, которой верила, которую любила, в которой жила. Она похожа на мой сон. Или мой сон похож на нее.
Где-то далеко-далеко есть мир негаснущих маяков. Там исполняются  мечты.  Там, по дороге, под светом радужных облаков, бродят наши не исполнившиеся и забытые, желания. Нужно только идти вперед и ты попадешь туда, где найдешь свой маяк. Никто не знает, кто зажигает эти маяки. Никто не знает, какова цена вновь обретенной надежды.
По легенде в этот мир однажды забрел  юноша. Он бродил по улицам города. Искал. Грустил. Искал. Его мечта была красивой. Тоненькая, как луч света. Яркая, как звезда. Звонкая, как капель и отчаянная, как волна. Он искал. Не находил. Снова искал. Однажды ему приснился странный, но замечательный сон. Он стоял на берегу огромного солнечного  моря, как в детстве. Как в детстве, воздух пах солью и солнцем. Волны разбивались  о камни, а брызги долетали до лица, оставляя горько-морской привкус приключений на губах. Ветер  надувал расстегнутую рубашку, как парус, пытаясь сорвать её. По дороге шла девушка. Звонкая, как капли моря. Яркая, как музыка. Теплая, как солнечный зайчик. Пушистые русые волосы. Серо-зеленые глаза... Она помахала юноше зажатыми в руке кисточками для рисования, озорно смеясь… и он проснулся. Через несколько дней набросок был готов. «Девушка и Море». Сине-фиолетовые тона. Золотисто-солнечные блики. Яркие, глубоко зеленые волны и прозрачно-радужный смех. Через год была открыта первая выставка работ юноши: волны, солнце. Мечта и Она. Художник смотрел на творение своих рук. Теперь ему не нужен был вымышленный мир, сказка была в его картинах. В его картинах была... – Вдруг он почувствовал на спине чей-то взгляд. Взгляд удивленный и теплый. Он пах солью и солнцем. Юноша обернулся. – Она. Звонкая, как песня. Живая, настоящая, как птица. Отчаянная, как любовь... Теперь юноше не нужен был мир, в котором  не гаснут маяки и бродят не исполнившиеся желания. Но он остался для тех, кто еще не нашел свою мечту. Этот мир в наших снах. И только мы в силах сделать его настоящим.

Так что же такое сон? Боязнь того, что может случиться...
... Я шла по раскаленному песку, От жары путались мысли, обгорела кожа. Болели стертые о сухой песок ступни. Мой путь бесконечен. Я буду идти до тех пор пока не вспомню. Но что?...

Впереди был еще один город. На скалистом берегу белела колокольня. Купол ослепительно блестел на солнце. В этом мареве она плыла и, казалось, покачивала своим бронзовым, потрескавшимся от жары шпилем... Пустые окна сиротливо улыбались. Белые каменные стены слепили глаза. Слева от полуразрушенных, некогда величественных строений, была белая песчаная пустыня. Большие, маленькие и гигантские раковины лежали повсюду. Высохшие морские ежи и клешнястые крабы. Персидские коврики серебристой чешуи. Неужели там было море?... Я шла по мосту. Он чуть раскачивался в такт моим шагам. Старинный подвесной мост на огромных цепях с перемычками в звеньях, которые моряки называют контрфорс, качался  надо рвом, когда-то полным воды и маленьких юрких рыбок. По ту сторону рва, у подножия моста, лежали, беспомощно раскинув огромные лапы, начищенные до блеска якоря. Зачем они здесь, символ надежности в оставленном городе?
 Ч-черт... рука тянется к записной книжке. Зачем? Мои заветные черновики не нужны мне самой, почему они должны быть нужны кому-то другому? Даже я не верю им, своим собственным словам. Я приближалась к колокольне в радужных бликах. В сине-розово-желтых. В зелно-фиолетово-лимонных. Или это колокольня приближалась ко мне? Величественно-белая, она тянулась к голубому сердцу неба.
... Сзади захрустела галька. Я оглянулась: высокий, сухой как дерево старик, брел ко мне. На голове - белый тонкий обруч. Не было "убеленных мудростью седин" , были растрепанные пшеничные волосы. Волосы цвета спелого хлеба.
- Здравствуй, - неожиданно по-мальчишески звонким голосом сказал он. Я вздрогнула – первый из здешних заговорил со мной.
- Ищешь свою мечту – то ли спросил, то ли сказал старик.

- Где я? Что это за город? – у меня было еще много вопросов. Видимо у старика были ответы.

      -   Что это БЫЛ за город. О, это был великий город. Здесь можно было все. Но мы ошиблись...
- Кто МЫ?
- Хранители Планеты. Мы умели верить вчеловеческие мечты, - коснулся он рукой обруча, который переливался всеми цветами радуги. Мы умели верить в их песни, в их сказки. Мы верили в их веру в Любовь... Мы построили города, в которых исполнялись все желания. Только нельзя, чтобы ВСЕ желания исполнялись. Но кто знает, где тот предел между можно и нельзя, между мечтой и прихотью? Мы не знали… Семь хранителей планеты подарили людям мир, в котором время их души - бесконечно. Мы создали планету, где реально возвращение в детство. Построили города детских желаний и снов. Но мы ошиблись. Люди не умеют различать Мечту и прихоть. Они придумали себе желания, поняв, что, исполнившись, настоящая мечта уйдет навсегда. Только нельзя, чтобы исполнялись ложные мечты. Иначе нарушается баланс мечты и реальности. Они переплетаются и мир гибнет. То же произошло и с нашей Планетой. Видишь, что стало с морем? Скоро начнут плавиться камни. Хранитель замолчал, глядя в никуда голубыми, как колокольчики  глазами. О чем он думал, что он видел, стоя на площади умирающей планеты?
- И что... ничего? Совсем ничего нельзя сделать?
Странно... Вроде сон, но такой... живой. Вон я даже вижу, как шевелятся его губы, как колышется от дыхания рубашка, и как блестят не старчески любопытные глаза. Вижу, как притягательно меняет цвет его обруч, символ хранителя.
- ... вот ты, например. Ты о чем мечтаешь? – донеслись до меня слова старика через плотный слой ощутимо-удивленных мыслей.  Я задумалась. И правда. О чем мечтаю? Кто же будет знать, чего я хочу, если я сама этого не знаю?
- Я ничего не хочу, - сказала я ему. Тихо стало. Тускло. Только хитрый блеск колокольчиковых глаз старика выдавал в нем ребенка. Только колокольчиковый взгляд был живой деталью в мертвом пейзаже покинутого города...
Потом, неожиданно, как это всегда бывает во снах, я оказалась на каменном полу старой колокольни. Бело-святые стены, непонятные иконы. Или нет,  - картины. На них были изображены дети. Смеющиеся дети. Сияющие глаза: серые, зеленые, карие, голубые. лаза, в которых свтиелся детский смех. Там было много интересного. В углу, прислоненный к стене, стоял огромный желто-медный якорь. Откуда он здесь? Кто принес его? Зачем оставил? Бело-серые стены. Потолок... Потолка не было. Было небо.
Неужели я действительно ничего не хочу? Я забыла свое любимое стихотворение. Я не помню своего любимого писателя. Я не хочу, чтобы было лето. Мне не нужен принц на белом коне. Что же мне нужно?... Скрипнула дверь. В храм вошла маленькая девочка. Чумазые щеки. Серые глаза. Пшеничные волосы. Незаходящее солнце светило в спину малышке, поэтому я не видела выражения ее лица, только золотились пушистые волосы. Но я знала, что она улыбается. Просто чувствовала. Девочка подошла ко мне и доверчиво потянулась к моему медальону, голубому камешку на кожаном ремешке. Я привезла его с берега далекого моря. Оттуда, где в шторм сами собой сложились строчки моего первого стихотворения, и я записала их простым карандашом, которым рисовала рожицы на полях школьных тетрадок. Мой талисман. Он не смог помочь мне. Может, девочке он нужен. Девочка тихо засмеялась и из кармана старенькой курточки вытащила что-то (наверное, свой талисман) и протянула мне. На маленькой ладошке лежал простой карандаш с обгрызенным концом. Тогда я тоже засмеялась и поняла: не нужен мне никакой принц на белом коне. Пусть он лучше придет пешком.
- Смотри, Дождик! – услышала я. И проснулась. Подошла к письменному столу. Что же такое сон? Это время между вчера и завтра. Это время между обманом и сказкой. Время, когда приходится выбирать: идти по своей дороге или свернуть на чужую. Это время предательства и укрепления веры, когда ты либо летишь, либо разбиваешься. Это время бесконечного Я, в котором нельзя уйти от себя. Время оживших легенд и настоящей мечты. Ветер, забравшийся в комнату через распахнутое окно, задумчиво листал мою незаконченную книгу, мою наивную попытку сказать главное. Несколько листов лежали на полу. Я потянулась за ними и из левого кармана рубашки выпал ... простой карандаш. "Сегодня мне приснился странный сон..." – было написано на одном из листов...
... Поставив точку, я подошла к окну. По-летнему густой воздух  тихо дрожал по ту сторону комнаты. Там, в небе, величественно копошились звезды. Одна из них, молча, подмигнув мне, вспыхнула. Может, это была та Планета, где Мечта – это реальность. Или, где реальность – это только мечта ...