Зима. Белая и хрустящая сегодня – грязная и промозглая завтра и послезавтра. Не люблю ее. Она напоминает мне - какой я, какая ты, какой тот, что наливает мне коньяк, добродушно улыбаясь через стол сегодня.
Сверху снег - белый, идеальный, хрустящий, вкусный даже. Лежит слоями – от чисто белого до грязноватого, стыдливо убранного внутрь, серого.
Под ним лед. Прозрачный местами. Местами истоптанный сапогами, ботинками, изрезанный лезвием конька, исколотый шипованной резиной. На ощупь – камень, на плавкость – слезы.
Внизу грязь. Ее почти невидно сейчас под снегом и льдом. Но она там. Ждет своего дня и часа. Жижа, взбитая колесами машин и ногами бегущих из метро нищих клерков. Там под зимним одеялом она блестит своей радужной бензинно-масляной кожей – это радуга сменила небо на землю и асфальт.
Эта грязь навсегда. Скоро, очень скоро снег изежится, осядет, и нет его. Лед, урча, как потревоженный спаниель расползется по бокалам с баккарди-колой. Останется только закатать штанины… хлюп-хлюп-хлюп…
Не люблю зиму – вижу в ней себя слоистого, тебя - расслоенную, его – слой за слоем…