Зимой мне почему-то постоянно хочется есть. А еще зимой не хочется выходить на улицу. Холодно.
Вот, например, сегодня очень морозный день. Светит солнце, но иногда сыплется что-то вроде мелкого снега. Это даже не снежинки, а какие-то мелкие иголочки. На реке, за окном, уже прочный лед. На нем, озябшими точками сидят, никогда не понимаемые мной, зимние рыбаки.
Ну, не дано мне их понять. Никогда не заставлю себя добровольно идти на мороз, и сидеть на открытом ветреном месте, почти без движения. И это, не учитывая того, что существует риск искупаться в ледяной воде.
Но, это их почему-то не пугает. Один знакомый рыбак сказал мне, что так он сбегает от жены. И она с радостью его отпускает, полагая, что рыбалка лучше водки. Хотя, скорее всего, она так и не считает, просто ей тоже нужно побыть без него по каким-то другим причинам. Вот и появляются эти рогоносцы на реке с первым слабеньким льдом, а пропадают только после того, как последняя тоненькая льдинка растает под апрельским солнцем. И хорошо, если не под ногами горе-рыболова.
А еще, я ненавижу кованые железные ящики, в которых они носят свою рыбачью утварь. Крышка этого ящика обтягивается дерьмонтином, для того, чтобы на него можно было сесть, находясь перед постоянно зарастающей льдом, лункой.
Я уже не помню: было это на самом деле или это плод моей фантазии, или и то и другое вместе… Короче, это произошло лет десять назад, когда я еще пользовался общественным транспортом.
Час пик. В вагоне давка. Держусь за поручень, изогнувшись и нависая над старушкой, которой только что уступил место. Рядом, в проходе, сидят на своих нелепых ящиках трое рыбаков, над чем-то шумно хохочут... Они вообще, очень шумные. Каждого из них очень много. Не только по громкости, но и по объему, потому что на них одеты огромные тулупы, а под тулупом, скорее всего, еще три свитера...
Угрожая рухнуть, повисаю над бабулей. Смирившись с неудобствами, я не переживаю о себе, меня больше беспокоит судьба моей гитары, бережно завернутой в матерчатый чехол. Тут кто-то из пассажиров толкает меня в спину, и я, пытаясь устоять, вижу идущих прямо на меня рыбаков. Им, оказывается, понадобилось сейчас выходить. Я у них на пути. Деться мне некуда. Все, поезд неумолимо останавливается. Двери открываются. Рыбаки начинают выходить. Только набираю воздуха в грудь, чтобы сделать облегченный выдох, как вдруг…
Раздается грохот. Это кованый ящик первого долбанул по моей гитаре. Я зло смотрю ему вслед...
Опять вздрагиваю от грохота. Это второй рыбак со своим несуразным ящиком повторил траекторию первого. Я укоризненно смотрю в глаза третьего, идущего последним. Может, повернет свой ящик как-нибудь по-другому? Мимо проносится его бородатое лицо с извиняющимся взглядом...
Ура!!! Грохота нет. Но почему так потемнело у меня в глазах? Почему на лбу выступила испарина, а на висках пот? Так и есть, этот урод заехал своим дурацким ящиком мне в пах...
Ну, не люблю я зимних рыбаков... Не люблю и не понимаю...