Правды - нет, а есть «Столбик»,
На который писают люди своими словами,
Вытирают потные руки. Колбы
С экскрементами выливают. Ставят делами
Печати и оттиски на матерьяле.
Подрубив, спать укладывают в одеяле.
Отдохни, дорогая, споем тебе песню,
Поросшую мягкой плесенью,
Укутанную маскированной спесью.
Напрягшей свои чресла
В чреве грязного кресла.
В утробе мокрого кресла, утопившей свои весла.
Что же делать с тобою, «Столбик», чтобы ты совсем не замерзла?