Что это так назойливо стучится во мне? Что это хватает меня за руку и тянет к белому листу?
Может это моя любовь неоперившимся скворчонком стучит? Нет. Это не его нервное «тук-тук-туктук-тук-тук».
Может это моя злость, красноглазая крыса, роет себе нору в снегу моих снов и подсознания? Нет. Сегодня не ее день. Пусть ждет своего. Будет и ей пожива.
Может это скука по-собачьи скулит и скалится желтыми клыками " Я – один» и «один – Я»? Нет. Ведь твой «гайо» еще со мной. Я держу ее на поводке.
Кто же ты, что живешь во мне?
Было время, я думал: «Это мое сомнение строит из разноцветных кубиков берлогу себе». Так нет же! Я был в его логове – там все мне знакомо. Мы смешали кровь. Мы преломили хлеб. Мы познали друг друга. Сомнение, как Сократ, не записывает за собой.
И время было, я думал: «Это обида». Только я сжег ее, облив бензином и слезами. Месяц пылало. Прожгла мне нутро до самых корней и подохла, конвульсионно пригрозив пальцем.
Моя обида, ты – феникс? Ты – скворчонок? Ты - крыса? Ты – сука? Ты – Сократ? Ты ли стучишь во мне?
25.11.2001