Полёт – он столь бесконечен,
Что и жизнь и смерь входят в него, не сгибаясь,
Не скручиваясь, друг с другом
Не расставаясь,
И ты бредёшь вдоль них – как прежде, беспечен,
Не напрягаясь…
И не ведаешь ты о тех временах,
Что пребывали прежде всех нас
И направляли потоки вдоль слов
И управляли потоками снов
И превращали надежды во прах
Только вселяя мертвенный страх