Солнце… он так любил его рисовать! Румяное, полное солнце. Доброе и такое тёплое. Наверное, он так любил рисовать солнце потому, что ему всегда не хватало энергии, тепла. А он вечно двигался, делал, мастерил, лепил, писал, читал, придумывал, ругался, катался, думал, видел…
«Солнышко! Как мало ты изменилось! Мы приходим и уходим, мы что-то делаем, хорошее или плохое, но мы – меняемся. А ты… Ты – солнышко. Ты… ты – вечное.» - так он думал каждый раз, когда рисовал солнце. И каждый раз оно добродушно улыбалось с картинки, нарисованной его добрыми руками. Каждый раз разное. Каждый раз такое же. Солнце…
«Возьми меня с собой, на небо! Поглазеть оттуда на людей, понять, что и как надо делать! Пожалуйста!» - всякий раз просил он. Но солнышко улыбалось и молчало. Ну что ему за дело до какого–то там человека!
«Ты такое… а я…» - проносились в его сознании обрывки каких-то мыслей. «Ты… я…»
Но однажды случилось непредвиденное. Ник позвал солнышко, и оно пришло. Взяло, да и сошло с картинки. Размяло лучи, поочерёдно сгибая их туда – сюда, одобрительно осмотрело его крохотную комнатку и повелительно произнесло:
- Собирай, что надо, и пошли!
- Куда… пошли? Неужели…
- Да. Туда. Ты столько просил меня об этом, чтобы в решающий миг остаться здесь?
- Нет-нет! Вовсе нет. Я… уже готов.
- Ну и правильно. Ничего не бери. Я тоже предпочитаю ходить налегке. Да и потом, у меня там всё есть. А чего нету – так тут же будет, как захочу. Давай сюда руку!
- Я что же это, схожу с ума?
- Нет, художник… ты сходишь с этой планеты, с этой жизни. Поживёшь у меня, посмотришь с высоты, что и как делать…
- Но ты… я…
- Пошли!
Никто не заметил, как в его комнате что-то сперва ярко вспыхнуло,
а потом внезапно погасло, когда он уходил. Где он теперь? Кто знает? Ты знаешь, читатель? Я – нет. А он… Наверное, ему нас оттуда всех – всех видно. А его отсюда – нет. Его квартиру нашли пустой. Решили было, что его кто-то убил, да спохватились – ни врагов, ни друзей у него не было. В протоколе записано, что он «ушёл в неизвестном направлении». В доме поговаривали, будто его похитили инопланетяне, но как только в тесную квартирку вселился новый жилец, о сумасшедшем художнике забыли. А он нас помнит. Ведь он… мы…
(Москва, ноябрь 2001)
Читатель! Перед тобой рассказ из цикла «Тора Инкогнита». Если он тебе понравился или просто заинтересовал, остальные ты можешь увидеть здесь:
http://www.proza.ru/author.html?inok
или здесь:
http://www.inok.by.ru