- Почему ты пишешь про смерть? - спросила она.
- Потому что я ненавижу жизнь, - ответил он.
- Почему ты пишешь про грязь.
- Потому что я ненавижу чистоту.
- Почему ты пишешь про ненависть?
Он посмотрел ей в глаза.
- Потому что я люблю тебя, - медленно произнес он.
- То, что ты пишешь - ужасно, - сказала она мрачно.
Он привлек ее к себе и их губы слились в поцелуе.
- Любимый... - прошептала она.