Разве что понемногу вернуться к питью,
И, себя забывая, горланить о том, что уж было…
Восстанавливать в памяти рухлядь былую свою
И кряхтеть о весёлом, надеясь, что воздух не скошен…
Тихо кашлять мозгами
Сквозь тишину и ветвистость времён,
И ходить и бежать в эту сторону, даже лететь или мыслить,
Где моя рассиялася плоть – как солнце, как звон,
Где каламбур поёт свои тихие песни тому, кто его пьёт…
…И стонать над своею судьбой,
И кричать о былом и о важном,
И не знать и быть может уже не узнать никогда…
Что, появится ль свет – это в принципе уж и не важно.
Я – внутри – лишь вода,
Остальное – моя суета.